Mi marido se interpuso entre nosotros.
—No —dijo—. Todavía no puedes abrazarla.
Mi madre se detuvo.
Señaló la silla que estaba frente a mi cama.
“Siéntate. Ahora dile a mi esposa por qué la golpeaste antes incluso de preguntar qué pasó.”
Mi madre se dejó caer en la silla.
La miré, aún sin poder comprender la rapidez con la que se había vuelto contra mí.
Veintinueve años de conocerme se esfumaron tras la acusación de otra mujer.
—Pensé… —Mi madre tragó saliva—. Pensé que la madre de tu marido decía la verdad.
—¿Sobre qué? —pregunté.
Miró hacia la cuna.
“Que el bebé no era…”
No pudo terminar.
Mi marido apretó la mandíbula.
“¿No era qué?”
Mi madre empezó a llorar aún más fuerte.
“Dijo que el bebé no se parecía a tu marido. Dijo que algo andaba mal. Dijo que tu esposa había engañado a todo el mundo.”
La miré fijamente.
“¿Lo creíste porque ella lo dijo?”
“Me quedé impactado.”
“¿Me pegaste porque estabas sorprendido?”
Mi madre se cubrió la cara.
“Me equivoqué.”
Esas palabras deberían haberme reconfortado.
No lo hicieron.
Porque la bofetada no era lo único que dolía..
