“Eleanor lo sabía”, respondió otro. “Y aun así siempre fue buena con él”.
Fingí no escucharlos.
Pero escuché cada palabra.
Y sentí que me merecía cada una de ellas.
Después del funeral, el abogado de Eleanor me llamó a su despacho. Me sentí frente a él e intenté aparentar tranquilidad.
Pero por dentro ya estaba haciendo cuentas.
La casa.
El dinero.
Una vida segura.
Por fin, pensé, podría salir del agujero en el que yo mismo me había metido.
El abogado abrió el testamento de Eleanor.
Y desde los primeros instantes comprendí que nada iba a suceder como yo había imaginado.
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La casa había sido dejada a la sobrina de Eleanor.
La mayor parte del dinero había sido donada a una fundación benéfica.
Una parte fue para el hospital.
Otra parte fue para la iglesia donde Eleanor había pasado años ayudando a personas solitarias.
A mí no me había dejado nada.
Ni la casa.
Ni dinero.
Ni coche.
Ni un solo dólar.
Sentí que la rabia empezaba a crecer dentro de mí.
Y hasta en aquel momento seguía siendo tan egoísta que mi primer dolor no fue haber perdido a Eleanor.
Fue descubrir que yo no había recibido nada.
“Entonces… ¿no me dejó nada?”, preguntó.
El abogado me observará durante unos segundos.
Después de inclinarse, sacó una vieja caja de madera de debajo de la mesa y el colocado frente a mí.
Sobre la tapa estaba escrito mi nombre con la delicada letra de Eleanor.
Para Nathan.
Solté una risa amarga.
“¿Esto es todo lo que me dejó?”
