Cuarenta minutos después, me encontraba frente a un antiguo edificio de apartamentos de ladrillo en Halsted.
El gerente me miró fijamente.
Luego sonrió.
“¿Claire? ¡Hace muchísimo que no te veo!”
Miré su placa de identificación.
“¿Señor Álvarez?”
“Lo de siempre. ¿Qué tal os va en el nuevo sitio?”
Me quedé paralizado.
“¿Ustedes dos?”
Su sonrisa desapareció.
“Tú y el chico con el que vivías.”
Una sensación de frío me recorrió el estómago.
“¿Qué tipo?”
Me miró fijamente.
“Claire, ¿estás bien?”
“Tuve un accidente. No recuerdo haber vivido aquí.”
Su expresión se suavizó.
“Lo siento. No lo sabía.”
“¿Cuánto tiempo viví aquí?”
“Casi tres años.”
“¿Con alguien?”
“Sí. Aunque sobre todo traté contigo.”
“¿Recuerdas su nombre?”
Frunció el ceño.
“Rick. Ryan. Algo así.”
Mi pulso se aceleró.
¿Quién vive allí ahora?
“Nadie.”
Luego añadió:
“Pero el alquiler se sigue pagando.”
Lo miré fijamente.
“¿Qué?”
“Alguien lo envía todos los meses.”
“¿OMS?”
“Ni idea. Mientras el pago se haya procesado correctamente, nunca lo comprobé.”
Durante dos años, alguien estuvo pagando para que mi antiguo apartamento se mantuviera exactamente como lo había dejado.
¿Todavía tienes una llave de repuesto?
Minutos después, se abrió la puerta del apartamento 3B.
El lugar parecía como si alguien se hubiera marchado a toda prisa.
El polvo cubría los muebles.
Pero aún quedaban varias cajas.
Comencé a buscar.
Lo primero que encontré fue una pila de fotografías.
En una de las fotos aparecía de pie en la playa con un vestido blanco de verano.
Mi cabello era más largo.
Mi pierna no resultó herida.
Me miré a mí mismo.
No se obtuvo respuesta.
Entonces encontré otra fotografía.
Y otro más.
