—Podrías haberlo hecho más fácil —le dije.
La casa, como era de esperar, no ofreció ninguna respuesta.
Quizás eso era apropiado.
El abuelo nos había dejado una propiedad.
Dinero.
Letras.
Preguntas.
Pero no había dejado instrucciones para el perdón.
Esa parte nos pertenecía.
Y quizás ese fue su último regalo.
No nos obligaron a reparar lo que se había roto.
Simplemente dejamos suficientes puertas sin cerrar para que, cuando finalmente estuviéramos listos, pudiéramos encontrar el camino de regreso al interior.
