Introdujo el código.
Nada.
Lo intenté de nuevo.
Cerrado.
—¿Adrián? —preguntó su madre.
Abrí la puerta un poco.
Lo justo.
En el interior, vacío.
Sin muebles.
Sin decoración.
Sin calidez.
Solo silencio.
Y un sobre en la pared con su nombre.
Se congelaron.
—¿Qué es esto? —espetó.
—La realidad —dije con calma.
Abrió el sobre.
En el interior:
La escritura —propietario único: yo.
Revocación de acceso.
Aviso legal.
Prueba de transferencias no autorizadas.
Y una transcripción.
Su voz.
“Esta casa es mía.”
“Yo estoy al mando.”
“Valeria se adaptará.”
Su expresión se descompuso.
“¿Me grabaste?”
“La casa registra las áreas comunes. Usted firmó el acuerdo.”
Su familia guardó silencio.
Entonces llegó a la última página.
Y yo lo sabía—
