Casi se me cae la bolsa de comida; llevaba golosinas de la ciudad a nuestros vecinos del pueblo.
¿Qué? ¿Qué? No te conozco…
—Se llama Misha. Tiene tres años y medio. —La mujer me agarró la manga; sus nudillos se pusieron blancos—. En la maleta… hay todo lo que necesita. ¡No lo dejes, por favor!
El chico se apretó contra mi pierna. Me miró con sus enormes ojos marrones, sus rizos rubios despeinados y un rasguño en la mejilla.
—¡No puedes hablar en serio! —Intenté alejarme, pero la mujer ya nos estaba empujando hacia el auto.
¡No pueden hacer esto! La policía, los servicios de protección infantil…
—¡No hay tiempo para explicaciones! —Su voz temblaba de desesperación—. No tengo elección, ¿entiendes? ¡Ninguna!
Un grupo de residentes de la dacha nos atrapó y nos metió a empujones en el vagón abarrotado. Miré hacia atrás: la mujer seguía en el andén, con las manos apretadas contra la cara. Las lágrimas le corrían por los dedos.
“¡Mamá!” Misha hizo un movimiento hacia la puerta, pero lo detuve.
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