Me llamo Daniela Salgado. Crecí en un pequeño apartamento en Narvarte con unos padres que trabajaban duro y vivían con honestidad. No teníamos membresías en clubes, retratos ni un apellido famoso. Teníamos estabilidad, cumpleaños con pastel de la panadería, primos en el pasillo y sillas prestadas de los vecinos.
Nunca me avergoncé de eso.
Los Arandas intentaron enseñarme lo que era la vergüenza más adelante.
Cuando conocí a Teresa, se fijó en mis zapatos antes de mirarme a la cara. En la cena, me preguntó a qué se dedicaban mis padres antes de preguntarme nada sobre mí. Cuando le respondí, sonrió con lástima.
“Gente trabajadora.”
En su idioma, eso significaba pobre, pero aceptable.
Rodrigo siempre suavizaba sus insultos.
“No lo dice con mala intención.”
Años después, supe que eso era lo que decían los hombres cuando habían crecido demasiado cerca de la crueldad como para reconocerla.
La mujer perfecta para Rodrigo siempre había sido Paulina. Teresa la mencionaba en cada comida.
“Paulina acaba de cerrar un proyecto en Mérida.”
“Paulina proviene de una familia sólida.”
“Paulina tiene una disciplina admirable.”
Cuando tenía ocho meses de embarazo y estaba hinchada, dijo Teresa,
“Paulina hace Pilates todos los días. Tiene una conciencia corporal impresionante.”
Rodrigo me lo dijo después,
“No te lo tomes como algo personal. Mi madre es muy exigente.”
Pero no eran estándares.
Eran desprecio disfrazado de perfume.
Cuando nació Lucía, pensé que todo podría cambiar. Rodrigo lloró cuando la enfermera la puso en sus brazos.
—Ella es perfecta —susurró.
Durante una hora, le creí.
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