—Aunque debo decir algo —continuó dulcemente—. En la familia Aranda, hemos tenido cinco generaciones de ojos marrones. Mi esposo, mis hijos, mis padres, mis abuelos… todos. Y entonces aparece esta niña con unos llamativos ojos azules.
La habitación se movió.
Lucía dejó de aplaudir y hundió su rostro en mi cuello. Los bebés tal vez no entiendan palabras como traición o herencia, pero sí entienden cuando una habitación deja de ser un lugar seguro.
Rodrigo permanecía de pie junto a su madre, con una mano apoyada en el respaldo de la silla de Paulina Mier.
Paulina.
La mujer que Teresa siempre había deseado para él.
Teresa me miró con falsa preocupación.
“Daniela, nadie está enojado. Somos familia. Simplemente creemos que sería mejor saber quién es el verdadero padre de Lucía.”
Alguien rió nerviosamente.
Mi hija comenzó a llorar.
Teresa esperaba que temblara. Esperaba que le suplicara a Rodrigo que me defendiera. Esperaba una escena que luego pudiera usar como prueba de mi inestabilidad.
Pero besé el cabello de Lucía.
Respiró.
Y sonrió.
Porque en mi bolso, debajo de las toallitas húmedas, las galletas y un chupete, había un sobre con un sello de laboratorio.
Y debajo había otro sobre.
Teresa no sabía nada sobre el segundo.
Ese fue su error.
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