Esta es la historia de un hombre que lo perdió todo por orgullo y de una mujer que, con dignidad, reconstruyó su mundo desde cero. No quiero volver a verte en esta casa, ni a ti ni a ninguno de tus benditos hijos. Así resonaba la voz de Don Ernesto Villarreal, resonando por las paredes de una mansión en el barrio de Providencia, en Guadalajara. Era una noche calurosa y sin viento, pero en aquella habitación de mármol con cortinas de terciopelo, el aire se cortaba con un cuchillo.
Magdalena permaneció en silencio, con el corazón encogido, cinco pares de ojitos mirándola con temor. «Ernesto, por favor, son tus hijos», susurró, pero él ya no la escuchaba. Solo los veía como una molestia y a ella como una carga muerta. Con una copa de vino en la mano y el rostro endurecido por el desprecio, señaló hacia la puerta principal.
Vete ahora antes de que me arrepienta de no haberlo hecho antes. Camila, de 12 años, temblaba. Luisito abrazó a Mateo con fuerza. Ana Lucía se aferró a la falda de su madre, y Tomás, el más pequeño, no entendía nada. Solo lloraba. Magdalena respiró hondo, no para responder, sino para no desplomarse. Levantó la barbilla, abrazó a Tomás y, con la otra mano, jaló a Camila hacia la puerta.
Al otro lado, la ciudad seguía como si nada hubiera pasado, como si una familia no estuviera siendo destrozada desde dentro. Antes de continuar, les ofrezco una sincera invitación. Si ya sienten algo en el corazón, suscríbanse al canal, activen la campanita y dejen su me gusta, porque esta historia se basa en hechos que ocurren con más frecuencia de la que creemos y les llegará al corazón.
Y si alguna vez han visto a alguien pagar caro una injusticia, escriban la palabra “justicia” en los comentarios. Ahora, continuamos. Caminaron más de una hora por las calles del centro, cargando una mochila con ropa y papeles importantes. Nadie ofreció ayuda, nadie preguntó, a nadie le importó. Magdalena no sabía adónde ir. La casa de su madre estaba abandonada. Sus amigos se fueron cuando Ernesto se hizo rico. No quedó nadie.
“¿Vamos a dormir en la calle, mamá?”, preguntó Camila. Magdalena la miró, intentando sonreír. “Claro que no, mi amor. Vamos a un lugar tranquilo”. Estaba mintiendo; No sabía adónde ir. Hasta que, en medio de la desesperación, recordó un nombre: Damián López. Un viejo amigo, un amor imposible del pasado, alguien que nunca la había lastimado. Llegaron a una calle sencilla de Tlaquepaque. Las casas eran modestas.
Las luces se atenuaron frente a una puerta de hierro oxidada. Magdalena se detuvo. Tocó. Volvió a tocar. Una voz ronca respondió desde adentro. “¿Quién soy, Magdalena?”. La puerta se abrió lentamente. Damián, con su vieja camisa manchada de pintura y su cara de sorpresa, no dijo nada al principio.
Solo vio a Magdalena y a los cinco niños detrás de ella. “¿Qué te pasó?”, preguntó sin juzgarla. Ella no pudo responder. Las lágrimas fluyeron sin permiso. Camila le apretó la mano. Tomás ya dormía en sus brazos. Damián los dejó entrar sin preguntas, sin condiciones. “Mi casa es pequeña, pero es suficiente para quienes la necesitan”, dijo.
