Entonces, quince años después, Harold murió.
El funeral fue pequeño. La gente lo llamaba “estricto” y “anticuado”. Noah estaba de pie junto a su madre y notó algo extraño.
Margaret había llorado por Lily durante quince años.
Pero no lloró por su padre.
Después del funeral, Noah y Daniel fueron a la vieja casa de Harold para limpiarla.
La casa olía a polvo, medicina y ventanas cerradas. Cortinas pesadas bloqueaban la luz. Fotos familiares colgaban torcidas en las paredes. Al final del pasillo estaba el dormitorio de Harold.
Noah entró y sintió frío.
Daniel abrió cajones mientras Noah quitaba las sábanas de la cama. Entonces notó que el colchón se veía desigual.
Una esquina estaba más alta que las demás.
La levantó.
Al principio vio periódicos viejos.
Luego algo rosa.
El corazón de Noah se detuvo.
Lo sacó lentamente.
Era un pedazo de tela vieja. Descolorida. Sucia. Casi deshaciéndose.
Pero en una esquina había tres pequeñas flores blancas.
Cosidas a mano.
Noah cayó de rodillas.
—Papá…
Daniel se giró.
—¿Qué pasa?
