A las 6:52 de la mañana, ya estoy vestida. Me llamo Rachel, una mujer que por fin decidió que el miedo no marcaría el resto de su vida. Elijo unos vaqueros, un suéter gris suave y unos zapatos con los que pueda moverme con rapidez si necesito irme sin mirar atrás.
Me aplico corrector sobre el moretón de la mejilla porque el control importa más que ocultarlo, y arriba Evan Fletcher sigue dormido como si nada hubiera pasado. Está tumbado con un brazo sobre la cama, respirando con calma como si la noche hubiera borrado el momento en que su mano me golpeó la cara.
Recorro la casa con una calma que me resulta extraña, porque el miedo se ha transformado en algo más frío y punzante que el pánico. La cafetera zumba, la luz del refrigerador ilumina la cocina y empiezo a sacar huevos, mantequilla, jugo y masa para galletas como si aún fuera una mañana cualquiera.
Ya no me tiemblan las manos, y eso me sorprende más que cualquier otra cosa que esté pasando en esta casa. Pensaba que la valentía sería ruidosa y dramática, pero en cambio se siente silenciosa, firme y casi distante, como el aire invernal que atraviesa la niebla.
Exactamente a las 7:01, alguien llama a la puerta con firmeza, y antes de abrir ya sé quién es. Allí está mi hermano mayor, Aaron Collins, con una chaqueta oscura, el pelo húmedo por la bruma matutina de Franklin Ridge, Ohio, y la mandíbula tensa, con cosas que aún no ha dicho.
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