A los ochenta y siete años, decidí dejar mi fortuna de 4,3 millones de dólares a tres jóvenes que no conocía. Mis codiciosos hijos habían llamado a mi abogado para preguntarme si ya había muerto, ansiosos por reclamar su herencia. Pero estaban a punto de descubrir quiénes eran realmente esos trillizos y por qué les debía todo.
Me llamo Carlyle. Construí mi fortuna desde cero, dedicando seis décadas a convertir una pequeña empresa manufacturera en un imperio de 4,3 millones de dólares. Mi esposa, Marcy, estuvo a mi lado en cada adversidad, cada éxito y cada noche de insomnio cuando nos preguntábamos si lo lograríamos.
Criamos a dos hijos que crecieron con todo en manos de Dios. Caroline, mi hija, salía con un abogado corporativo y vivía en una mansión tres pueblos más allá. Ralph, mi hijo, dirigía un fondo de cobertura y conducía coches que costaban más que las casas de la mayoría de la gente.
Nunca se conformaron con nada ordinario, y tal vez ese fue el problema.
Hace seis meses, me desplomé en mi estudio. Mi empleada doméstica me encontró y llamó a una ambulancia. Los médicos dijeron que fue un derrame cerebral leve, nada grave, pero que necesitaba reposo y vigilancia. Pasé dos largas semanas en esa habitación estéril del hospital, rodeada del pitido de las máquinas y el penetrante olor a antiséptico.
Caroline llamó una vez. «Papá, estoy muy ocupada con el trabajo ahora mismo, pero intentaré visitarte pronto».
Ella nunca lo hizo.
Ralph envió flores con una tarjeta que decía: “Mejórate pronto, papá”. No llamó en absoluto.
Cuando Marcy enfermó tres meses después, fue cuando realmente vi en quiénes se habían convertido mis hijos.
Llevaba semanas sintiéndose débil, pero lo atribuyó a la edad. Una tarde, se desmayó mientras cuidaba sus rosas. Las pruebas lo confirmaron: cáncer en fase avanzada.
Los médicos le dieron tres meses, quizá cuatro si teníamos suerte.
Llamé a Caroline inmediatamente. «Tu madre se está muriendo. Te necesita».
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