El llanto parecía interminable.
Los llantos de la pequeña Nora resonaron en la lujosa cabina del vuelo de Boston a Zúrich. Los pasajeros de primera clase se movían incómodos en sus asientos de cuero, intercambiando miradas de fastidio y suspiros ahogados.
Henry Whitman, multimillonario y rey de las salas de juntas, se sentía completamente impotente.
Acostumbrado a tener el control y a cambiar fortunas con decisiones rápidas, ahora no podía consolar al pequeño bebé que sostenía en brazos. Su traje estaba arrugado, su cabello revuelto y el sudor perlado en su frente. Por primera vez en años, se sentía vulnerable.
—Señor, tal vez solo esté cansada —susurró suavemente una azafata.
Él asintió, aunque el pánico crecía en su interior.
Su esposa había fallecido semanas después del nacimiento de Nora, dejándolo solo con una recién nacida y un imperio que mantener. Esa noche, los muros de control que había construido comenzaron a derrumbarse.
Entonces, desde el pasillo de la sección de economía, una voz gritó:
“Disculpe, señor… creo que puedo ayudarle.”
Henry alzó la vista sorprendido. Ante él se encontraba un adolescente negro, de no más de dieciséis años, con una mochila gastada y ropa sencilla. Sus zapatillas estaban viejas, pero sus ojos reflejaban una profunda tranquilidad. Un murmullo recorrió la cabaña: ¿quién era ese chico y qué podría hacer?
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