Darius Stone debía estar en Seattle. Un acuerdo comercial se había frustrado y su jet privado fue retenido para inspección. Portland no formaba parte del plan; solo era una parada inoportuna. Pero cuando el servicio de transporte lo dejó cerca de un pintoresco café en la calle Alberta, algo inesperado lo invadió. Un destello de familiaridad, como un recuerdo rozando su piel.

Casi pasó de largo sin darse cuenta. Pero algo —un instinto, un codazo— lo hizo mirar hacia la ventana del café.

Y allí estaba ella.

Nia.

Incluso después de seis años, la reconocería en cualquier lugar.

Llevaba los rizos recogidos, como solía hacerlo los domingos por la mañana. Se inclinó con ternura hacia tres niños —una niña y dos niños—, ninguno mayor de cinco años. Su expresión era cálida, llena de ternura.

Pero lo que sacudió a Darío profundamente fue la forma en que los niños la miraban.

Y cómo se parecían a él.

 

 

 

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