Nunca imaginé que las manos que alguna vez sostuve con ternura, las mismas que enseñé a atarse los cordones y a rezar antes de dormir, un día se levantarían contra mí para señalarme como ladrona. Pero así fue. Y aunque me costó respirar durante muchas semanas, hoy puedo contarlo con la calma de quien ya entendió que la vida, tarde o temprano, coloca a cada uno en su lugar.
Una madre que lo dio todo
Me llamo Elena y tengo sesenta y dos años. Enviudé cuando mi hija Camila apenas tenía nueve. Mi esposo, Ricardo, murió en un accidente de tránsito una madrugada de invierno, dejándome con una niña asustada, una casa a medio pagar y un dolor que tardé años en poder nombrar. Desde ese día, mi vida entera giró alrededor de Camila. Trabajé como costurera de lunes a lunes, cosí vestidos de novia hasta que se me nublaba la vista, y limpié oficinas de madrugada para que a mi hija no le faltara nada. Ni el uniforme del colegio privado, ni las clases de piano, ni la universidad.
