Y en ese instante vi a Elise… humana.
Y fue imposible no sentirme atraído por eso.
“Lo más preciado que tengo”
Cuando terminó la fiesta, salimos juntos. La noche estaba templada y la calle parecía más bonita de lo normal.
Se quitó los tacones y caminó descalza por la acera, como si por unas horas fuera otra persona.
— Gracias, Julián — dijo con suavidad. — Me salvaste esta noche. Te debo una.
Tragué saliva.
— Dijiste que yo “lo tendría”. ¿Qué significa eso?
Se detuvo y me miró con una expresión entre diversión y miedo.
— ¿De verdad quieres saber?
— Sí.
Se mordió ligeramente el labio, como si estuviera a punto de lanzarse al vacío.
— Me tendrás a mí. A mí. Pero solo si… después de conocer quién soy de verdad… todavía me quieres.
Todo mi cuerpo se heló.
Elise respiró hondo y las palabras salieron como una confesión:
— Construí todo sobre el control y la perfección porque tengo miedo de mostrar debilidad. Hoy me viste vulnerable… y no me juzgaste. Me ayudaste sin pedir nada. Eso… significa mucho.
Dio un paso hacia mí.
— Así que aquí está mi oferta: conoce a mi yo real. Y si después de eso todavía me quieres… seré tuya por completo.
No respondí de inmediato.
Pero sabía una cosa: quería cruzar esa puerta.
— Está bien — dije. — Quiero conocerte.
Ella sonrió. Una sonrisa dulce… y un poco triste.
— Entonces empieza invitándome a cenar. No a un restaurante elegante. A un lugar sencillo. Un lugar de tu mundo.
Cuando la máscara cayó
La semana siguiente, en la oficina, Elise volvió a ser profesional y distante.
Pero ahora había pequeñas grietas en la armadura: una mirada que duraba medio segundo más, una sonrisa discreta cuando nadie veía, un roce rápido en mi mano al entregarme un documento.
El miércoles la llevé a un bar pequeño cerca de mi casa: manteles de cuadros, camareros directos, vino barato y comida honesta.
Llegó en jeans y suéter, sin maquillaje. Parecía más joven… más real.
La conversación empezó torpe, porque fuera del trabajo aún no sabíamos quiénes éramos.
Pero después de la primera copa de vino, la verdad apareció.
— Mi padre era director financiero de un gran banco — dijo, girando la copa. — En mi familia, la emoción era debilidad. No se llora. No se reclama. Solo se triunfa.
Me habló de su matrimonio, de cómo se había convertido en una máquina.
— Cuando me ascendieron, Antonio no lo soportó. Dijo que me había vuelto una extraña. Que había perdido mi humanidad.
Sus ojos brillaron de tristeza.
— Y lo peor es que tenía razón.
Tomé su mano.
— No perdiste tu humanidad, Elise. Solo la escondiste… para protegerte.
Apretó mis dedos, como quien se aferra a un salvavidas.
Y desde ahí, comenzamos.
Dos veces por semana cenábamos juntos. A veces sencillo, a veces en su casa. Me mostró un cuaderno secreto con poemas que escribía desde niña.
Yo, por mi parte, le conté mis inseguridades, mi miedo a no ser nunca “suficiente”.
Y, de manera silenciosa, ella empezó a verme de verdad.
Una noche, en su sofá, Elise preguntó:
— Julián… ¿por qué haces esto?
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