El día que firmé los papeles del divorcio, no lloré. No es que fuera fuerte. Simplemente, había agotado todas mis lágrimas tres meses antes, cuando descubrí que el hombre al que llamaba esposo estaba llevando a su amante a nuestra cama matrimonial.
Ese día, él sonrió, una sonrisa de suficiencia que parecía la de un vencedor.
—Listo, por fin estamos libres.
Yo permanecí en silencio, solo firmé mi nombre. Una hoja delgada. Tres años de matrimonio, resumidos en unas pocas líneas frías.
Sin disputas por bienes. Sin petición de custodia (porque no teníamos hijos). Sin ataduras.
Un final limpio, incluso desolador.
O, para ser más exactos, él creía que lo era.
Solo él lo creía.
Su nombre es Ricardo. Dos años menor que yo. Atractivo, con una labia dulce como el ate de frutas. Cuando éramos novios, creía ser afortunada. Al casarnos, me sentía la elegida.
Pero al divorciarme, descubrí:
Solo fui una herramienta.
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