Había días que sólo comía tortillas con sal para que él pudiera tener un cuaderno nuevo como los demás niños.
Diego creció inteligente, obediente y reservado.
Nunca me llamaba "mamá", siempre me llamaba "tía", pero no me ofendía. Solo quería que estudiara y se convirtiera en una buena persona.
Cuando aprobé el examen universitario en la Ciudad de México, junté todos los pesos que tenía y, sin otra opción, hipotequé mi pequeña casa para conseguir más dinero del banco.
Diego bajó la cabeza y me dijo en voz baja:
—Me esforzaré mucho, tía. Espérame.
Pero nunca regresó.
Cuatro años… luego cinco… y nada.
Ni una llamada, ni una carta.
Pregunté a sus compañeros, incluso en la universidad, y fue como si nunca hubiera existido.
El número de teléfono fue cancelado y su dirección ya no estaba registrada.
Seguí con mi vida, encorvado por el cansancio, vendiendo verduras en el mercado y recogiendo botellas por la noche para ir pagando poco a poco la deuda.
Trece años después de aquel primer préstamo para criarlo, volví al banco con las manos temblorosas, la espalda encorvada y la vista borrosa. Llevaba todos mis papeles y le dije al cajero:
Señorita, he venido a saldar mi deuda. Quiero pagar lo que me queda, hasta el último céntimo.
Ella escribió en la computadora, me miró fijamente y frunció el ceño.
“Espera un momento… ¿Esta cuenta ya está pagada… desde hace dos años?”
Me quedé congelado.
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