Cada paso parecía costarle una eternidad, como si temiera que el suelo se abriera bajo sus pies. Al pasar junto a Daniel, él estiró la mano, instintivamente, para sujetarla del brazo.
El agente fue más rápido.
—No la toque.
Laura se refugió en el abrazo de Andrés y, por primera vez desde que entré a esa casa, lloró. No en silencio. Lloró con sollozos profundos, desgarradores, como si todo el dolor contenido durante años hubiera encontrado por fin una grieta por donde escapar.
Margaret perdió la compostura.
—¡Laura! ¡Qué vergüenza! ¡Haciendo este espectáculo delante de extraños!
Clara dio un paso al frente.
—Señora, le pido que guarde silencio.
—¡Esta niña siempre ha sido dramática! —continuó Margaret—. Yo solo intentaba ayudarla a ser una buena esposa. Nadie la obliga a nada.
Andrés la miró con una frialdad que heló el aire.
—Ayudar no es humillar. Educar no es maltratar. Y nadie tiene derecho a romper a una persona para moldearla a su antojo.
El agente se volvió hacia Daniel.
—Necesito que me acompañe un momento.
—¿Me va a arrestar? —preguntó Daniel, nervioso—. ¿Por qué? ¿Por lavar platos? ¿Por pedir comida?
Clara abrió la carpeta.
—Por gritos, amenazas, control, aislamiento, y señales visibles de violencia física —dijo, enumerando—. Y eso es solo el comienzo.
Laura levantó lentamente la manga del suéter. El moretón de su muñeca era solo uno de muchos. Había marcas antiguas, amarillentas, otras más recientes, moradas.
Yo sentí náuseas.
—¿Desde cuándo? —pregunté, con la voz quebrada.
Laura cerró los ojos.
—Desde que Margaret se mudó con nosotros… y antes también, pero no tan seguido. Daniel decía que era por mi bien. Que yo lo provocaba. Que nadie más me querría.
Me acerqué y tomé su rostro entre mis manos.
—Eso es mentira —dije—. Nunca fue verdad. Nunca lo será.
El agente esposó a Daniel mientras este gritaba, negándolo todo, culpando a Laura, a mí, a “las malas influencias”.
Margaret empezó a llorar, pero no por Laura. Lloraba por su hijo, por la pérdida de control.
—Esto no se va a quedar así —me dijo, con odio—. Te vas a arrepentir.
La miré con calma.
—Ya me arrepiento. De no haber venido antes.
Las horas siguientes pasaron como un sueño extraño.
Declaraciones. Fotografías. Vecinos que, al enterarse, comenzaron a recordar gritos nocturnos, discusiones, golpes secos contra las paredes.
Laura salió de la casa esa misma noche. Solo una pequeña maleta. Nada más.
—No necesito nada de ahí —dijo—. Lo material se reemplaza. Yo… yo quiero volver a sentirme yo.
La llevé a mi casa.
Le preparé una sopa caliente. Le di una manta gruesa. Se sentó en el sofá, abrazando una taza, mirando el fuego de la chimenea como si nunca hubiera visto algo tan hermoso.
—Mamá —dijo en voz baja—. Pensé que si decía algo, nadie me creería.
Me senté a su lado.
—Yo siempre te habría creído.
—Lo sé —respondió—. Por eso me daba más miedo decepcionarte.
Lloramos juntas. Pero esta vez, era un llanto distinto. Más limpio.
Las semanas siguientes fueron duras.
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