Llegué a la casa de mi hija Laura sin avisar. No era algo habitual en mí, pero llevaba semanas con una inquietud difícil de explicar. Tal vez era intuición de madre. Toqué el timbre y nadie respondió. Probé con la llave de emergencia que Laura me había dado años atrás, “por si acaso”. Al entrar, el aire estaba helado, a pesar de que afuera no hacía tanto frío.
Desde la cocina escuché el ruido constante del agua. Me acerqué en silencio y la escena me dejó paralizada. Laura estaba de pie frente al fregadero, lavando platos sin parar. Llevaba un suéter fino, demasiado fino para ese frío, y sus manos temblaban visiblemente. Su cabello estaba recogido de cualquier manera, y su rostro… cansado, apagado.
En la mesa del comedor, perfectamente abrigados, estaban sentados su esposo Daniel y su madre, Margaret. Comían tranquilamente, riendo entre ellos, como si Laura fuera invisible. En un momento, Margaret empujó su plato vacío hacia un lado. Daniel se levantó de golpe, tomó el plato de las manos de su madre y gritó hacia la cocina:
—¡Deja de lavar platos y trae más comida!
Laura se sobresaltó, se secó las manos rápidamente en el pantalón y murmuró un “sí” casi inaudible. Yo sentí cómo algo se rompía dentro de mí. No era solo cansancio; era humillación. Era miedo.
Margaret me vio entonces. Su sonrisa fue fría, calculada.
—Oh, no sabíamos que venías —dijo sin levantarse.
No respondí. Observé cómo Laura volvía al fregadero, obediente, con los hombros encogidos. Vi un pequeño moretón en su muñeca cuando levantó el brazo. Nadie más parecía notarlo.
Saqué el teléfono lentamente del bolso y me alejé unos pasos, fingiendo revisar mensajes. Marqué un número que conocía de memoria. Mi voz fue firme, controlada, aunque por dentro temblaba.
—Necesito que vengas ahora —dije—. A la casa de mi hija.
Colgué. Volví a mirar la escena frente a mí. Daniel volvió a sentarse, Margaret siguió comiendo. Laura seguía lavando platos, con los labios apretados para no llorar.
Cinco minutos después, llamaron a la puerta.
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