El libro de texto se deslizó de los brazos de Laya a un charco, con las páginas deformadas por el agua sucia y la sangre que empapaban las esquinas. Ella no se dio cuenta; tenía otras cosas que contar.
Para cuando llegó la ambulancia, Laya había controlado la herida, abierto las vías respiratorias y mantenido los signos vitales lo suficientemente estables para el traslado. Un paramédico le tocó el hombro y lo apretó. "La salvaste", dijo la mujer, y Laya sintió esa pequeña, extraña y silenciosa punzada de orgullo y dolor que surge cuando haces lo único para lo que naciste y el mundo te castiga por ello.
Corrió las últimas cuadras hasta la enfermería con el uniforme manchado, los zapatos chirriando y los pulmones ardiendo. La puerta hizo clic tras ella al llegar al pasillo del tercer piso. Habitación 304, consulta, cerrada.
La decana Linda Vaughn abrió la puerta con esa indiferencia practicada que disimulaba crueldad tras el procedimiento. El cabello plateado se le encogía en la nuca, los labios apretados en una línea que nunca llegaba a sus ojos.
—Señorita Harris —dijo—. El examen empezó hace siete minutos.
—Yo... —La voz de Laya sonó débil—. Hubo una emergencia. Una mujer se desmayó. Soy estudiante de enfermería. Yo...
—Estuviste ausente. La política es clara. —La voz del decano Vaughn era como un bisturí—. Sin excepciones.
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