Frente a él reposaban platos cuidadosamente preparados: vieiras selladas a la perfección, panecillos recién horneados, una copa de Chardonnay dorado. Pero Thomas no tenía apetito. La vida le sabía a nada.
Afuera, más allá de los portones de hierro forjado, una niña de no más de siete años temblaba de frío. Layla. Piel oscura, pies descalzos y sucios, vestida con un vestido viejo y raído que apenas cubría su cuerpo delgado.
Llevaba más de una hora observando a los comensales, con la esperanza de que alguien, solo alguien, le ofreciera las sobras. Pero nadie lo hizo. Todos evitaban mirarla. Un mesero tiró un plato a medio comer en un contenedor cercano al callejón, y Layla se acercó sigilosamente.
—¡Alto ahí! —gruñó el mesero al verla—. ¡Ni se te ocurra tocar eso! Este no es lugar para mocosos callejeros.
Layla se encogió, como un animal herido. Se ocultó detrás de una columna, tragándose las lágrimas, pero el hambre era más fuerte que el miedo.
Desde su escondite, vio a Thomas. Solo. Frente a él, un festín de comida que nadie tocaba. Pan, pollo asado, y… ¿era eso una tarta de chocolate?
Su estómago rugió. Se mordió el labio. «Solo pregunta una vez», se dijo a sí misma. Respiró hondo y caminó, descalza, sobre las baldosas de mármol blanco hacia la mesa del millonario.
Una ola de susurros se alzó como fuego entre los comensales. —¿De dónde salió? —dijo una mujer con collar de perlas. —¿Dónde está la seguridad? —murmuró un hombre trajeado.
El jefe de meseros se adelantó furioso, dispuesto a sacarla del brazo, pero Layla lo esquivó y, con la mirada fija en Thomas, preguntó con voz temblorosa:
—¿Puedo cenar contigo?
El tiempo pareció detenerse.

Thomas levantó la mirada, sorprendido. Vio a la niña: su carita sucia, sus mejillas hundidas, los ojos grandes y llenos de miedo… y supo. Supo lo que era el hambre. Supo lo que era ser invisible.
El jefe de meseros carraspeó: —¿Quiere que la retire, señor?
Pero Thomas no contestó. Solo observaba a Layla, como si algo dentro de él, algo dormido durante años, despertara de pronto.
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