Javier —intervino Susana, intentando recuperar el control—, recuerda lo que te dijeron los médicos. No puedes tener hijos. No tiene sentido darle vueltas a esto.
Pero Javier apenas la escuchaba ya. No veía informes, ni reuniones, ni gráficos.
Solo veía los ojos de la niña.
Los mismos ojos que veía todas las mañanas en el espejo.
—Dorita —dijo, con una calma que lo sorprendió a él mismo—, ¿te gustaría llamar a tu mamá para decirle que estás bien? Me gustaría conocerla.
Los ojos de Dorita se iluminaron por primera vez.
—¿De verdad? Mamá dijo que quizá usted no querría vernos. Que es un hombre muy importante con muchas cosas importantes que hacer.
—Ahora mismo —respondió Javier— no hay nada más importante que esto.
Mientras buscaba el móvil en el bolsillo, Susana le agarró el brazo con desesperación.
—Javier, piensa con la cabeza fría. Tienes una empresa que dirigir, un equipo que depende de ti, una vida que hemos construido. No puedes tirarlo todo por la borda por una carta de una mujer que te rompió el corazón hace años.
Javier miró su mano en su brazo. Luego miró a Dorita, que seguía de pie allí, esperando algo que podría cambiarle la vida.
Por primera vez en mucho tiempo, la decisión fue sencilla.
—Susana —dijo en voz baja—, por favor, reorganiza mi agenda. Dorita y yo vamos a visitar a su madre.
El trayecto hasta el piso de Natalia fue silencioso. Javier conducía un coche negro de lujo con cuidado inusual, como si llevara algo frágil en la parte de atrás. Dorita iba sentada en una sillita infantil que Margarita había encontrado en algún almacén de emergencias de la empresa.
La niña le iba indicando el camino con seguridad sorprendente.
—Por aquí, señor Javier. En la siguiente a la derecha. Luego todo recto.
A medida que se alejaban de la zona de oficinas, los edificios brillantes y los restaurantes caros fueron dejando paso a bloques de pisos más viejos, tiendas pequeñas, bares de barrio.
—Es allí —señaló Dorita—. El edificio azul con las escaleras blancas.
El edificio tenía la pintura algo desconchada, pero alguien había puesto macetas con flores en algunas ventanas. Alguien barría regularmente la entrada. Se notaba el esfuerzo.
Subieron por unas escaleras estrechas. El pasillo olía a comida casera y a productos de limpieza. Se detuvieron frente a la puerta 3B.
Dorita sacó una llave pequeña de su bolsillo.
—Mamá, ya llegué —anunció mientras abría—. Traje a alguien. Como tú dijiste.
El piso era pequeño, pero estaba muy limpio. La luz del mediodía entraba por una ventana, iluminando muebles sencillos pero bien cuidados. Había dibujos de colores pegados en la nevera y en las paredes: casas, flores, una figura alta con ojos azules cogiendo de la mano a una niña rubia.
De una habitación salió una mujer.
Cuando Javier la vio, el tiempo se detuvo.
Natalia.
Estaba mucho más delgada. El pelo rubio, antes abundante, ahora era fino y corto, castigado por la quimioterapia. Los ojos verdes parecían más grandes en un rostro cansado. Llevaba un jersey azul sencillo y unos vaqueros que le quedaban holgados.
Aun así, cuando sonrió al ver a Dorita, la habitación se llenó de luz.
—Cariño, menos mal que ya estás en casa… —la abrazó con fuerza—. Me tenías con el corazón en la boca.
Después, levantó la vista.
Sus ojos se encontraron con los de Javier.
—Hola, Javier —dijo en voz baja.
Sonaba igual que antes, pero con un cansancio de fondo que le rompió el alma.
—Natalia… —fue todo lo que él alcanzó a decir.
Dorita los miraba, curiosa, sintiendo que allí pasaba algo importante.
—Mamá —preguntó, sin rodeos—, ¿él es mi papá?
Los ojos de Natalia se llenaron de lágrimas.
—Cielo… —tragó saliva—. Este es Javier Barton. Es… alguien muy especial que conocí hace tiempo.
Javier se agachó un poco, poniéndose a la altura de ambas.
—Dorita —dijo con cuidado—, tu mamá y yo necesitamos hablar de algunas cosas de mayores. ¿Te importa jugar un ratito en tu habitación?
La niña asintió, aunque no parecía muy convencida. Caminó por el pequeño pasillo y dejó la puerta entornada. Javier sospechó que escucharía, como hacen todos los niños.
Natalia señaló el sofá.
—Siéntate, por favor.
Cada movimiento que hacía parecía requerir esfuerzo. Javier se fijó en ello y sintió otra punzada en el pecho.
—No estaba segura de que vendrías —confesó ella, con las manos entrelazadas—. Cuando Dorita insistió en ir a buscarte sola, casi me muero del miedo. Pero… me estoy quedando sin opciones.
Javier la miró largo rato.
—Necesito saber la verdad, Natalia —dijo al fin—. ¿Dorita es realmente mi hija?
Ella sostuvo su mirada sin apartarla.
—Te lo juro por lo que más quiero en este mundo. Por la vida de Dorita. Es tu hija. La concebimos aquella última noche, antes de que todo se derrumbara. Me enteré de que estaba embarazada dos semanas después de que… rompiéramos.
—Los médicos me dijeron que era estéril —replicó Javier, todavía luchando contra todo lo que creía saber—. Que no podía tener hijos.
—Los médicos se equivocan a veces —respondió ella con suavidad—. O las cosas cambian. No tengo explicación médica, Javier. Solo sé que Dorita existe. Y que es tu hija.
Hubo un silencio pesado.
—¿Por qué no me lo dijiste? —preguntó él, con rabia y dolor mezclados—. ¿Por qué me dejaste creer todos estos años que era imposible?
A Natalia se le quebró la voz.
—Porque tú ya habías decidido que yo era una mentirosa y una traidora. No contestabas mis llamadas. Tu asistente no me pasaba. Intenté contactarte. De verdad. Pero tú ya habías elegido creer en esas fotos y en esos mensajes anónimos. Yo estaba rota. Orgullosa. Embarazada. Y sola.
Javier cerró los ojos un segundo. Recordó todo: las fotos que le habían enseñado, las llamadas misteriosas, las “pruebas” de una supuesta infidelidad.
Y recordó algo más: quién se las había puesto delante.
Susana.
La voz de Dorita se coló desde el pasillo.
—Mamá, ¿estás llorando? —preguntó asomando la cabeza—. ¿Te duele algo?
Natalia se secó las lágrimas rápido.
—No, mi vida. Son lágrimas de alegría. Estoy contenta de que Javier esté aquí.
La niña se acercó un poco más, mirándolos con esos ojos que lo atravesaban todo.
—¿Eres mi papá? —le preguntó directamente a Javier.
Él sintió que el corazón le subía a la garganta.
—Dorita —respondió despacio—, hay una prueba que podemos hacer para estar completamente seguros. Un análisis especial. Pero te prometo algo: si resulta que soy tu papá, haré todo lo posible por cuidar de ti y de tu mamá.
Ella asintió, muy seria.
—Mamá dice que las pruebas son importantes. A ella le hacen muchas en el hospital.
El recordatorio de la enfermedad de Natalia devolvió a Javier al presente.
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