Me llamo Lina. Tengo veinte años, soy estudiante de último año de diseño y la gente suele decirme que parezco mayor de lo que soy.
Quizás sea porque crecí solo con mi madre: fuerte, resiliente e inquebrantable. Mi padre falleció joven y ella nunca se volvió a casar. Trabajó incansablemente para criarme sola.
Durante un programa de voluntariado en Guadalajara, conocí a Santiago, el coordinador de logística. Era más de veinte años mayor que yo: amable, tranquilo y alguien cuyas palabras tenían una profundidad a la que no estaba acostumbrado. Al principio, simplemente lo respetaba como colega, pero poco a poco, mi corazón cambió cada vez que lo oía hablar.
Santiago había superado sus propias tormentas. Tenía una carrera estable, un matrimonio roto a sus espaldas y no tenía hijos. Rara vez hablaba de su pasado; solo decía:
«Perdí algo preciado. Ahora solo quiero vivir con honestidad».
Nuestra relación se desarrolló lentamente, tranquila, genuina, sin caos. Me trataba con paciencia y ternura, como si fuera algo delicado que quisiera proteger. La gente susurraba, preguntándose por qué una chica de veinte años se enamoraría de un hombre dos décadas mayor, pero a mí no me importaba. Con él, me sentía segura.
Un día me dijo:
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