Durante casi dos meses, Leonardo vagó por la Plaza Fundadores como si se moviera por un mundo que ya no le pertenecía.

Desde la muerte de su padre a principios de otoño, la vida había continuado a su ritmo habitual (los vendedores gritaban sobre sus canastas de maíz, los niños corrían tras las piedras en señal de risa, las parejas se detenían a tomarse de las manos junto a la fuente), pero Leonardo se sentía aislado de todo.

A los treinta y nueve años, poseía todo lo que la gente admiraba: un próspero imperio inmobiliario, una casa impecable en Colinas del Valle y un nombre que le abría puertas. Sin embargo, el silencio que lo esperaba cada noche era más pesado que cualquier pérdida que hubiera conocido.

Su padre solía decirlo sin rodeos, sin sentimentalismos: «Ve donde la gente vive su vida real. El dinero nunca te enseñará lo que significa ser humano». Leonardo siempre asentía, siempre estaba de acuerdo, y casi nunca seguía ese consejo. Ahora, desprovisto de horarios y rutinas estrictas, vagaba solo. Sin asistentes. Sin llamadas. Solo sus pasos y el eco de algo inacabado.

Esa tarde, noviembre traía consigo el aroma de tortillas calientes y tierra húmeda de parterres recién regados. Las sombras de los altos árboles se extendían por la plaza, y la fuente murmuraba con firmeza, como recordándole a la ciudad que algunas cosas perduran sin importar lo que se rompa. Leonardo hizo una pausa, cerró los ojos e intentó localizar el dolor en su interior. El rostro de su padre afloró a su memoria, ahuecado por la enfermedad, con los dedos apretándole la mano con una fuerza inesperada. Un apretón que decía «no apartes la mirada ahora».

Atraído hacia el extremo más tranquilo de la plaza, Leonardo notó un banco escondido bajo un ancho fresno. Lo que le llamó la atención no fue el espectáculo ni el drama, sino la sobriedad.

Una joven sentada allí, de complexión delgada y postura tensa. Sobre sus rodillas descansaba una olla blanca. A sus lados había dos niños: un niño de unos ocho años, con el pelo cortado de forma irregular, y una niña más pequeña con ojos demasiado grandes para su rostro delgado. Sus ropas estaban limpias, pero desgastadas, conservadas por el cuidado más que por la abundancia.

La mujer —Karina— abrió la olla y empezó a servir la comida. Llenó dos porciones generosamente y se las pasó a los niños. Luego, juntó lo que le quedaba: una porción tan pequeña que apenas merecía ese nombre.

Leonardo dejó de respirar.

Había negociado acuerdos millonarios, había visto a hombres posar y alardear, había donado a organizaciones benéficas donde los aplausos seguían a los cheques. Pero esto, esta rendición silenciosa sin testigos, destrozó algo dentro de él. Dar sin que se lo pidieran. Elegir menos para que otros pudieran tener más. Una grieta se abrió en su pecho, y a través de ella llegó algo desconocido: claridad

Karina se concentró por completo en sus hijos. El niño susurró algo que hizo sonreír a la niña. Comió despacio, con cuidado, como esperando que el momento durara más. Karina levantó la cuchara con manos temblorosas, no por nervios, sino por cansancio. Leonardo dio un paso al frente y se detuvo.

No interfieras, le había enseñado el mundo.
No te alejes, le había enseñado su padre.

La ciudad seguía a su alrededor, indiferente. Entonces Karina se tambaleó ligeramente, con una mano sobre la frente. El chico la agarró con la mirada alarmada. Ella forzó una sonrisa, tenue, protectora, poco convincente.

Leonardo se movió.

Se acercó con cuidado, en voz baja, con intención. "Disculpe... Lamento interrumpir. ¿Se siente bien?"

Karina levantó la vista, sobresaltada. Sus ojos eran de color ámbar, cansados ​​pero orgullosos. Se ajustó el suéter holgado, enderezándose como si la dignidad se recuperara solo con la postura.

—Estamos bien, señor —dijo. Al final, se le quebró la voz.

El niño se puso delante de ella instintivamente.

Leonardo lo notó todo: la piel pálida, la respiración entrecortada, el temblor que no podía disimular. «Perdona que vuelva a preguntarte... pero no te ves bien. ¿Quieres que llame a alguien?»

Ella negó con la cabeza, esbozando una sonrisa forzada. «Dios proveerá».

Él no se consideraba religioso, pero oír hablar de su fe a alguien que tenía tan poco lo desarmó por completo.

“¿Cuándo fue la última vez que comiste una comida completa?”, preguntó suavemente.

Karina apartó la mirada. Los niños se aferraron a sus brazos. «Esta mañana», dijo, pero su cuerpo delató la mentira.

Entonces todo se derrumbó.

La niña pequeña, Camila, se resbaló del banco. Sus piernas fallaron a mitad de un paso y cayó sobre la grava, inmóvil. La olla se volcó. El arroz se derramó por el suelo

Karina gritó.

El niño, Julián, se dejó caer junto a su hermana, gritando su nombre. La gente se giró. Los murmullos aumentaron. Pero nadie actuó

Leonardo cayó de rodillas. Le buscó el pulso. Estaba ahí, pero débil. Tenía la piel fría. Tenía los labios agrietados.

No lo dudó.

Levantó a Camila en sus brazos. No pesaba casi nada.

"Vamos al hospital", dijo con firmeza

Karina intentó protestar. «Señor, no tengo...»

—No importa —dijo Leonardo—. Ven. Ahora.

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