Una chica muy delgada y sin hogar estaba siendo escoltada hacia la salida de una lujosa gala benéfica por dos guardias de seguridad. Miró el piano y gritó: «¿Puedo tocar el piano a cambio de un plato de comida?». El invitado de honor, el legendario pianista Lawrence Carter, dio un paso al frente, apartó a los guardias y dijo: «Déjenla tocar». Lo que ocurrió después dejó el salón en absoluto silencio.

La voz de Lawrence tronó por encima del caos, tan potente que hizo callar a todos al instante. Se colocó frente a la niña, como un escudo.

—Elena Ruiz —dijo, mirando a Eleanor con un odio helado— no era ninguna don nadie. Era mi alumna más brillante en Juilliard. Un genio. Su talento hizo que el tuyo pareciera un ejercicio escolar.

Se volvió hacia las cámaras, hacia los reporteros que no perdían detalle.

—Todas esas “obras maestras” que ustedes aplaudieron de la señora Davenport —continuó, cada palabra cargada de veneno—, las composiciones que construyeron su fama y financiaron este imperio de caridad… no son suyas. Son de Elena. Esta mujer es una estafadora.

Un murmullo de horror recorrió la sala. Era el segundo golpe: un robo artístico de proporciones monstruosas.

Lawrence respiró hondo, luchando con algo más que furia. Miró de nuevo a la niña. Esta vez, no como un prodigio anónimo, sino como un espejo.

La forma del rostro. La quijada terca. La chispa inteligente en los ojos. Los ojos de Elena.

Se arrodilló frente a ella, con movimientos torpes, como si su cuerpo no supiera cómo manejar tanto impacto.

—Tu mamá… Elena… —susurró—. ¿Dónde ha estado estos diez años? ¿Por qué desapareció?

La niña tragó saliva. Ahora temblaba toda.

—Está muerta —respondió apenas en un hilo de voz—. Murió hace dos meses. Neumonía. No teníamos dinero para las medicinas. Vivíamos en un refugio en Skid Row.