Entonces ocurrió.
En medio del salón, Doña Carmela, famosa por su lengua venenosa, habló en voz alta:
—Esteban, qué caridad la tuya, mantener bajo tu techo a la asesina de tu Isabel. Debe ser un castigo verla todos los días.
El silencio cayó como una bofetada. Busqué a mi padre con la mirada. Por un instante, nuestros ojos se encontraron. Esperé una defensa… una palabra… un gesto. Pero él bajó la cabeza y siguió bebiendo.
Eulalia me arrancó la charola.
—¡Lárgate de aquí! Solo sirves para avergonzarnos.
Corrí al corral y lloré entre paja y estiércol hasta quedarme vacía. Esa noche, la tristeza se volvió decisión. No iba a morir pagando un pecado que nunca cometí.
Antes del amanecer, robé la carreta de la leña y el caballo más viejo. Me fui descalza, bajo la luna, dejando atrás la hacienda, el apellido… y el desprecio.
Horas después, el caballo empezó a cojear. Me detuve junto a unos magueyes. Allí estaba un hombre apoyado en una cerca, con ropa sencilla y mirada limpia.
—Soy Vicente Cruz —dijo con calma—. Ese caballo trae una piedra clavada.
Se la quitó con cuidado, como quien entiende el dolor.
—Mi casa queda cerca. Tengo agua y tortillas calientes. No es mucho, pero se comparte.
Acepté.
Su casa era pequeña, de adobe, con bugambilias en el corredor. No había lujo, pero sí respeto. Comí como si llevara años de hambre. Vicente no preguntó mi pasado.
—Si se queda, hay trabajo —me dijo—. No es caridad. Es justo.
Me quedé.
Por primera vez dormí sin miedo. Las semanas sanaron mis heridas. Trabajaba el huerto, cocinaba, remendaba ropa. Por las noches hablábamos. Vicente también había sido rechazado: su padre lo desheredó por negarse a negocios sucios. Todo lo que tenía lo había levantado con dignidad.
Volví a sonreír.
Un día llegaron hombres a caballo. Rafael, el capataz de mi padre, gritó:
—Buscamos a una ladrona que robó a los Morales.
Vicente me escondió y salió con la escopeta.
—Aquí solo vive una mujer honrada. Y no regresen sin permiso.
Se fueron.
—Te buscan con urgencia —me dijo luego—. No es solo enojo. Buscan algo que vale más que joyas.
Días después, Vicente regresó del pueblo con un sobre viejo, amarillento. Lo había conseguido del notario, Don Evaristo.
Era el testamento de mi madre.
Ese papel enterrado durante veintiséis años no solo contenía su última voluntad…
contenía la verdad capaz de destruir a quienes me condenaron toda la vida.
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