—Theo… y ésta es Amelie —dijo, apretando a la bebé más cerca de su pecho.
En cuestión de minutos, llegaron el Dr. Samuel Hart, el pediatra de cabecera, y un guardia de seguridad. Theo se estremecía ante cada movimiento repentino, protegiendo instintivamente a Amelie.
—Por favor, no te la lleves —suplicó—. Llora cuando no estoy con ella.
El Dr. Hart se agachó y habló con calma. «Nadie se la va a llevar. Pero necesito saber, Theo, ¿qué pasó?»
Theo miró nervioso hacia la puerta antes de hablar. «Es mi padrastro. Me pega cuando mamá duerme. Esta noche se enojó porque Amelie no paraba de llorar. Dijo que la callaría para siempre. Tuve que irme».
Las palabras impactaron a Olivia como un puñetazo. El Dr. Hart intercambió una mirada seria con el agente de seguridad antes de llamar a la trabajadora social y avisar a la policía.
Afuera, una tormenta invernal azotaba las ventanas del hospital, y la nieve se acumulaba en silenciosos montones. Dentro, Theo abrazaba a Amelie con fuerza, sin percatarse de que su valentía ya había desencadenado una cadena de acontecimientos que le salvarían la vida.
El detective Félix Monroe llegó en menos de una hora, con expresión seria bajo las intensas luces fluorescentes. Había investigado muchos casos de abuso infantil, pero pocos habían comenzado con un niño de siete años entrando en un hospital en plena noche, llevando a su hermana a un lugar seguro.
Theo respondió a las preguntas en voz baja, meciendo a Amelie en sus brazos. "¿Sabes dónde está tu padrastro?", preguntó el detective.
—En casa… estaba bebiendo —respondió Theo, con su vocecita firme a pesar del miedo en sus ojos.
Felix le hizo un gesto a la agente Claire Hastings. «Llamen a una unidad a la casa. Muévanse con cuidado. Se trata de niños en peligro».
Mientras tanto, el Dr. Hart atendió las lesiones de Theo: antiguos moretones, una costilla fracturada y marcas de abusos repetidos. La trabajadora social Miriam Lowe permaneció a su lado, susurrándole palabras de consuelo. "Hiciste lo correcto al venir aquí. Eres increíblemente valiente", le dijo.
A las tres de la mañana, los agentes llegaron a la residencia de los Bennett, una modesta casa en la calle Willow. A través de las ventanas esmeriladas, pudieron ver al hombre paseándose, gritando en la habitación vacía. Al llamar a la puerta, los gritos cesaron de golpe.
—¡Rick Bennett! ¡Policía! ¡Abran! —gritó un agente.
No hay respuesta.
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