No fue casualidad. Nada de lo que pasó esa noche lo fue.
El proceso de adopción duró seis meses. Seis meses de Lily en nuestro hogar como niña de acogida, aprendiendo poco a poco que siempre habría comida, que nadie le haría daño, que las pesadillas no significaban una mala realidad.
La Hermandad de Hierro la convirtió oficialmente en su mascota. Tenía cincuenta abuelos que la acompañaban a tomar el té, le enseñaban a ser fuerte y se aseguraban de que nunca más se sintiera desamparada.
El día que se formalizó la adopción, cuarenta motocicletas nos acompañaron al juzgado. Lily llevaba una chamarra de cuero que la esposa de Tank le había hecho, con la palabra "Princesa" bordada en la espalda.
"¿Soy Lily Morrison ahora?", preguntó después de que el juez firmó los papeles.
“Serás Lily Morrison para siempre”, dije.
“¿Y puedo llamarte papá?”
Esa palabra, «papá», había sido veneno para ella en su día. Ahora la estaba recuperando.
"Si quieres."
Lo pensó. "¿Y papá? Como un abuelo, pero más joven".
“Papá es perfecto.”
Ya tiene ocho años. Aún es pequeña para su edad y a veces tiene pesadillas. Pero es feroz, divertida e inteligente. Lee a un nivel de sexto de primaria, toma clases de karate y sabe nombrar cada parte del motor de una Harley.
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