Un niño de 4 años le dijo "Por favor, llévame al cielo" a un motociclista mientras mostraba quemaduras de cigarrillo en su cuerpo.

“Muéstrale”, dije en voz baja.

Lily, temblando, se levantó el camisón lo justo para que se vieran las quemaduras. La habitación quedó en silencio. Entonces se giró y la vieron de vuelta.

Los golpes se hicieron más fuertes. "¡Llamaré a la policía! ¡Eso es secuestro!"

—Por favor —dijo Big Mike sin dirigirse a nadie en particular—. Que llame a la policía.

Bajé a Lily de la bici. No pesaba nada, como si llevara un pájaro en brazos. "Esta es Lily. Lily, estos son mis amigos. Te mantendrán a salvo".

Miró a su alrededor a cincuenta motociclistas de aspecto rudo, algunos con lágrimas en los ojos, e hizo algo que nos destruyó a todos.

Hizo una reverencia. Esta bebé rota, quemada y traumatizada hizo una reverencia como una princesa y susurró: «Mucho gusto en conocerte».

Tank, de 1.96 metros y cubierto de tatuajes, se arrodilló para estar a su altura. "Oye, princesa. ¿Tienes hambre? Tenemos galletas".

—No me dejan comer galletas —susurró—. Papá dice que estoy demasiado gorda.

Miré a ese niño esquelético y sentí una rabia como nunca antes había conocido.

Los golpes cesaron. Entonces oímos sirenas. Había llamado a la policía.

—Perfecto —dijo Big Mike. Me miró—. Llévala a la trastienda. Doc, acompáñalos.

Doc no era un médico de verdad, pero llevaba veinte años como médico de combate. Nos siguió hasta la tranquila trastienda donde guardábamos los suministros médicos.

 

 

 

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