“Muéstrale”, dije en voz baja.
Lily, temblando, se levantó el camisón lo justo para que se vieran las quemaduras. La habitación quedó en silencio. Entonces se giró y la vieron de vuelta.
Los golpes se hicieron más fuertes. "¡Llamaré a la policía! ¡Eso es secuestro!"
—Por favor —dijo Big Mike sin dirigirse a nadie en particular—. Que llame a la policía.
Bajé a Lily de la bici. No pesaba nada, como si llevara un pájaro en brazos. "Esta es Lily. Lily, estos son mis amigos. Te mantendrán a salvo".
Miró a su alrededor a cincuenta motociclistas de aspecto rudo, algunos con lágrimas en los ojos, e hizo algo que nos destruyó a todos.
Hizo una reverencia. Esta bebé rota, quemada y traumatizada hizo una reverencia como una princesa y susurró: «Mucho gusto en conocerte».
Tank, de 1.96 metros y cubierto de tatuajes, se arrodilló para estar a su altura. "Oye, princesa. ¿Tienes hambre? Tenemos galletas".
—No me dejan comer galletas —susurró—. Papá dice que estoy demasiado gorda.
Miré a ese niño esquelético y sentí una rabia como nunca antes había conocido.
Los golpes cesaron. Entonces oímos sirenas. Había llamado a la policía.
—Perfecto —dijo Big Mike. Me miró—. Llévala a la trastienda. Doc, acompáñalos.
Doc no era un médico de verdad, pero llevaba veinte años como médico de combate. Nos siguió hasta la tranquila trastienda donde guardábamos los suministros médicos.
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