—Traigan comida —dijo en voz baja—. Y agua.
Momentos después, apareció una bandeja en la puerta: pan, sopa y fruta. Víctor observó cómo Clara la aceptaba con manos temblorosas.
Ella no comió.
En cambio, partió el pan en trocitos, dándole de comer primero al bebé cuando este se movía. Solo después de que el bebé se tranquilizó, Clara tomó unos sorbos de sopa con cuidado, lentos y medidos, como si temiera que se esfumara.
Algo apretado y desconocido se retorció en el pecho de Víctor.
“¿Cuándo fue la última vez que comiste?” preguntó.
—Ayer por la mañana —respondió Clara con sencillez—. No pasa nada. Ya me he acostumbrado.
Ningún niño debería ser obligado jamás a decir esas palabras.
-¿Cómo se llama tu hermana? -preguntó Víctor.
—June —respondió ella, suavizándose al instante—. Tiene ocho meses.
Víctor tragó saliva con fuerza.
—¿Y tu madre? —preguntó después—. ¿Cómo se llamaba?
Clara hizo una pausa y bajó la mirada. «Elena Monroe. Cosía vestidos en casa. Falleció el invierno pasado. Neumonía».
El corazón de Víctor golpeó contra sus costillas.
Elena.
El nombre le cayó como un puñetazo.
Esto no fue casualidad.
“¿Tu madre tenía una marca como la tuya?” preguntó en voz baja.
Clara asintió. «En el mismo sitio. Siempre lo escondía. Decía que la gente la miraba».
Víctor cerró los ojos.
Durante años, se había convencido de que su hermana había decidido desaparecer: que rechazaba su vida, su éxito, su necesidad de controlarlo todo. Había enterrado la culpa bajo la riqueza y la expansión.
Y ahora sus hijos estaban a sus puertas: hambrientos, sin hogar y asustados.
—Dijo que eras su hermano —añadió Clara con cuidado, sin reprocharte nada—. Dijo que eras muy importante. Muy ocupado. Nos pidió que no te molestáramos.
Las palabras fueron más dolorosas que cualquier acusación que Víctor hubiera enfrentado jamás.
Lentamente, se inclinó hacia delante y abrió la puerta.
—Pasen —dijo con la voz temblorosa, como no la había sentido en años—. Los dos. No tienen que trabajar. No tienen que demostrar nada. Aquí están a salvo.
Clara lo miró fijamente; la incredulidad y el cansancio se reflejaban en su rostro.
“Señor… yo—”
