No dos veces. Todos los días de su infancia.
Su hermana menor tenía la misma marca. La misma curva. El mismo lugar. Solía bromear diciendo que parecía la luna intentando seguirla adondequiera que fuera. Más tarde, cuando las discusiones destrozaron a su familia, empezó a ocultarla bajo bufandas, como si ocultarla también pudiera hacer desaparecer el dolor.
Ella desapareció de su vida hacía casi dos décadas.
"¿Quién eres?", preguntó Víctor, con una voz más aguda de lo que pretendía, cortando el tranquilo aire de la mañana.
La niña se estremeció. Instintivamente, cambió de postura, apretando el nudo de tela que sujetaba al bebé, como preparándose para el rechazo o la retirada. Su mirada se dirigió brevemente a los guardias antes de volver a fijarse en Víctor.
"Me llamo Clara Monroe", dijo en voz baja. "No pido dinero. Solo... solo necesito trabajo. Lo que sea. Mi hermana tiene hambre".
Víctor la observaba ahora con una intensidad que hizo que los guardias intercambiaran miradas inquietas. Sus ojos eran oscuros, inteligentes, cautelosos. Su postura reflejaba miedo, pero también determinación. Esto no era una actuación. Era la supervivencia convertida en disciplina.
Levantó una mano levemente, indicando a los guardias que se retiraran.
"Traigan comida", dijo en voz baja. "Y agua".
En cuestión de minutos, trajeron una bandeja a la puerta: pan, sopa y fruta. Víctor observó atentamente cómo Clara la aceptaba con manos temblorosas.
No comió.
En cambio, partió el pan en trocitos, alimentando primero al bebé con cuidado cuando este se movía. Solo después de que el bebé se tranquilizó, Clara bebió la sopa ella misma, lenta y deliberadamente, como si temiera que desapareciera si se apresuraba.
Víctor sintió un nudo desconocido en el pecho.
"¿Cuándo comiste por última vez?", preguntó.
"Ayer por la mañana", respondió Clara con sinceridad. "Pero está bien. Ya me he acostumbrado".
Ningún niño debería tener que decir eso.
"¿Cómo se llama tu hermana?", preguntó Víctor.
"June", dijo ella, su voz se suavizó al instante. "Tiene ocho meses".
Víctor tragó saliva. —¿Y tu madre? —continuó—. ¿Cómo se llamaba?
Clara dudó, bajando la mirada. —Elena Monroe. Cosía vestidos en casa. Murió el invierno pasado. De neumonía.
El corazón de Víctor latía con fuerza contra sus costillas.
Elena.
Ese era el nombre de su hermana.
La coincidencia no era casualidad.
—¿Tu madre tenía una marca como la tuya? —preguntó en voz baja.
Clara asintió. —El mismo sitio. Siempre se la tapaba. Decía que la gente se le quedaba mirando demasiado.
Víctor cerró los ojos.
Durante años, se había dicho a sí mismo que su hermana había decidido desaparecer. Que rechazaba su éxito, su mundo, sus intentos de control. Había enterrado su culpa bajo imperios e inversiones.
Y ahora ella estaba ante él en la forma de sus hijos: hambrienta, sin hogar y aterrorizada.
—Dijo que eras su hermano —añadió Clara con cuidado, sin acusar, solo constatando un hecho. Dijo que eras muy importante. Que estabas muy ocupado. Que no te molestara.
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