Sonó su teléfono. Su gerente de operaciones, Steven Lowell, habló con cautela. «Señor, ninguna niñera con licencia aceptará el puesto. El departamento legal me aconsejó que dejara de llamar».
Jonathan exhaló lentamente. «Entonces no contratamos niñera».
—Solo me queda una opción —respondió Steven—. Limpiar una residencia. No tengo constancia de cuidado de niños.
Jonathan miró por la ventana hacia el patio trasero, donde los juguetes yacían rotos entre plantas muertas y sillas volcadas. «Contrata a quien diga que sí».
Al otro lado de la ciudad, en un estrecho apartamento cerca de National City, Nora Delgado, de veintiséis años, se ajustó las zapatillas desgastadas y metió los libros de psicología en una mochila. Limpiaba casas seis días a la semana y estudiaba traumas infantiles por la noche, impulsada por un pasado del que rara vez hablaba. A los diecisiete años, su hermano menor murió en un incendio. Desde entonces, el miedo ya no la sobresaltaba. El silencio no la asustaba. El dolor le resultaba familiar.
Su teléfono vibró. El supervisor de la agencia parecía apresurado. «Colocación de emergencia. Urbanización privada. Incorporación inmediata. Triple paga».
