La lluvia caía como si el cielo quisiera vaciarse de golpe
Luis corría por la avenida, esquivando charcos y coches, con la camisa pegada al cuerpo y su currículum, ya húmedo, apretado contra el pecho dentro de una carpeta de plástico. Era su tercera entrevista en dos meses, y sentía que si perdía esta oportunidad, no sabría qué más inventar para seguir adelante.
Pensó en su madre, en el alquiler atrasado, en las medicinas que racionaban para que le duraran. «Tienes que conseguir ese trabajo, hijo», le había dicho esa misma mañana, acariciándole el pelo con la ternura cansada de quien ha luchado demasiado. «El mundo puede ser duro, pero no te conviertas en uno de ellos. Pase lo que pase, no dejes de ser una buena persona».
Había sonreído, sin imaginar cuánto pesarían esas palabras minutos después.
Cuando estaba a punto de cruzar a la estación de metro, una parada de autobús le llamó la atención. Bajo el techo de chapa ondulada, sentado prácticamente en un charco, vio algo que le encogió el corazón: una anciana encorvada, con el abrigo azul empapado, temblando de frío. Intentaba incorporarse apoyándose en el poste, pero sus piernas no se movían. La gente pasaba a su lado; algunos la rodeaban con cara de fastidio, otros fingían no verla.
Luis aminoró el paso, sintiendo una punzada de duda. Miró su reloj: si se detenía, llegaría tarde; si seguía, la dejaría allí, bajo la lluvia, como si no fuera asunto suyo.
Se mordió el labio. Recordó a su madre, con su tos seca y sus ojos cansados.
Suspiró profundamente, se dio la vuelta y regresó.
—Señora... —se agachó a su lado—. ¿Se encuentra bien?
La anciana levantó la vista. Sus ojos estaban nublados, pero aún conservaban un destello de dignidad.
“Me sentí mareada…”, murmuró débilmente. “Creo que me bajó la presión. No puedo levantarme.”
Luis notó que tenía las manos congeladas. Sin pensarlo, se quitó la chaqueta, empapada pero aún algo tibia, y se la echó sobre los hombros.
—Te voy a ayudar, ¿vale? Agárrate a mi cuello.
Ella dudó, avergonzada.
—No quiero molestarte, hijo…
