El cajero, un joven llamado Kaden, resopló por lo bajo.

Señor, esta identificación es de los años setenta. No puedo aceptarla.

Arthur no alzó la voz. No discutió. Simplemente guardó la cartera de cuero agrietada en su bolsillo con la lentitud y el cuidado de quien había aprendido hace mucho tiempo que la paciencia vence al orgullo. La fila detrás de él se movió y suspiró, con la irritación zumbando en el aire.

—Es una identificación militar —dijo Arthur en voz baja—. Esas no caducan.

Kaden sonrió con suficiencia. "No importa. Las reglas de la tienda dicen que solo se requiere identificación válida y vigente. Si quieres el descuento para veteranos, sigue las reglas". Saludó al siguiente cliente, desestimando a Arthur como si fuera una molestia.

Una mujer parada detrás de él habló: «Sirvió a su país. Solo denle el descuento».

Kaden apretó la mandíbula. "Señora, la política es la política".

Antes de que pudiera decir más, la puerta de la oficina trasera se abrió.

El dueño, Vincent, de unos cuarenta y tantos años y ojos cansados, salió y percibió al instante la tensión. "¿Qué pasa?"

"Está intentando usar una tarjeta veterinaria obsoleta", dijo Kaden, haciendo un gesto de desdén.

La mirada de Vincent se posó en la tarjeta que aún estaba en la mano de Arthur.

Dio un paso más cerca.

Luego otro.

Su rostro perdió el color.

Ya no miraba a Arthur. Estaba observando la foto descolorida en la tarjeta plastificada.

Su voz se convirtió en un susurro.
"¿De dónde sacaste esto?"

Arthur siguió su mirada hasta la imagen: un hombre increíblemente joven congelado en el tiempo.

—Él era mi amigo —dijo Arthur suavemente.

Vincent tragó saliva con dificultad. «Ese hombre… se llama George Bennett».

Arthur asintió. "Sí."

Vincent perdió la compostura. «Era mi padre».

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