Después de dejar a los últimos niños esa tarde, Lucía se quedó un rato más. Cuando la llamó suavemente: «Lucía, cariño, ya llegamos. ¿Todo bien?», ella solo asintió, evitando su mirada. Mientras se alejaba con pasos cortos y tensos, el instinto de Manuel le gritó que llevaba una carga muy pesada.
Entonces sucedió. Una pequeña libreta de espiral se cayó del asiento donde siempre se sentaba. Manuel la recogió, oyendo un tintineo hueco debajo. Usando la linterna de su teléfono, se agachó y se quedó paralizado. Escondido allí, cuidadosamente guardado, había algo que claramente no era para niños. Sintió un hormigueo en la piel al alcanzarlo.
Cuando por fin recuperó la pequeña caja metálica, su teléfono vibró con un mensaje de un número desconocido: «No te metas. Déjalo así». A Manuel se le secó la garganta. Alguien lo observaba.
Esa noche, en casa, examinó el caso.
Dentro había tres billetes doblados, una llavecita y una nota arrugada, escrita con letra infantil: «Para que no se enfade». A Manuel se le encogió el estómago. No era un objeto perdido, sino la prueba de algo terrible. ¿Quién era «él»? Y la llave, ¿qué abría?
Consideró llamar a la policía, pero dudó; cualquier paso en falso podría poner en peligro a Lucía. En cambio, a la mañana siguiente, decidió contactarla con cautela, haciéndole saber que podía confiar en él.
Cuando Lucía subió al autobús, la saludó con dulzura. Ella apenas levantó la vista, aferrada a su mochila. Como de costumbre, se inclinó hacia la ventana, pero Manuel notó un leve moretón en su muñeca. Se le encogió el corazón.
Esa tarde, un dibujo apresurado apareció en su asiento: una casita, una figura imponente y un niño acurrucado. Debajo, en mayúsculas: «AYUDA». A Manuel se le aceleró el pulso. Era un grito silencioso de auxilio. Esa noche, llegó otro mensaje: «No vuelvas a mirar debajo del asiento».
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