Lena Moore había pasado toda la mañana vagando por su apartamento aturdida.

Cerca del mediodía, mientras picaba verduras distraídamente, sonó su teléfono. La voz del médico al otro lado pronunció una frase que la dejó completamente vacía:

Su madre, Elara Moore, había fallecido.

Lo repitió dos veces, pero Lena aún necesitaba un momento para comprender. Al terminar la llamada, se hundió en una silla de la cocina, incapaz de llorar, incapaz de procesar nada más allá del zumbido en los oídos. El apartamento se sentía insoportablemente silencioso.

Esa misma tarde, la puerta principal se abrió. Su esposo, Darius Collins, entró, exhausto y tenso por el trabajo. Se aflojó la corbata, distraído.

—Lena... ¿por qué no ha empezado la cena todavía? —preguntó, sin darse cuenta de sus ojos hinchados—. El señor Maxwell Grant viene esta noche. Esta cena podría determinar mi ascenso.

Lena tragó saliva con dificultad.

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