Cuando firmé la compraventa de nuestra nueva casa a las afueras de Sevilla, sentí que comenzaba un nuevo capítulo en mi vida. Tras años de alquilar un piso, por fin era nuestra. Matteo, mi marido, también parecía feliz, aunque su atención estaba más fija en el móvil que en la casa.
—Ya verás, Lucía, aquí es donde construiremos nuestra vida —dijo, abrazándome frente a la puerta blanca recién pintada. Le creí.
Los primeros tres días fueron un caos estimulante.
Pintamos, colgamos cortinas y desempacamos cajas que contenían fragmentos de nuestro pasado. Todo parecía prometedor hasta ese viernes por la tarde. Al volver del supermercado, vi tres coches delante de la casa. Su madre salió del primero, su hermana y su marido del segundo, y dos primos a los que apenas conocía del tercero. Supuse que habían venido a ayudar o a celebrar, pero me equivoqué.
Matteo apareció sonriendo, sosteniendo una carpeta y un pequeño escáner electrónico.
—Cariño, están aquí para tomar sus huellas. Así pueden venir cuando lo necesiten —dijo con naturalidad.
Me quedé congelado.
¿Cómo que "cuando quieran"? ¿Quién lo permitió?
Su madre rió, delgada y forzada.
—Lucía, somos familia. No querrás tocar el timbre cada vez que te visitemos, ¿verdad?
No era broma. Se suponía que esa casa sería mi refugio. Matteo argumentó que era una muestra de confianza que en Italia las familias compartieran las llaves libremente. Pero esta también era mi casa, no una casa de huéspedes.
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