Dentro de la habitación, no sostenía a otra mujer. En cambio, estaba arrodillado, rodeado de velas, incienso y una vieja fotografía. Tenía los ojos hinchados y las lágrimas corrían por sus mejillas mientras susurraba el nombre de una mujer y sollozaba como un niño perdido.
Esa mujer... no era una desconocida. Era su foto de boda con su primera esposa, la que había fallecido cinco años antes.
Él había pedido dormir solo no para traicionarme, sino porque anhelaba, en silencio, volver a los recuerdos de ese primer amor que nunca había abandonado.
Me deslicé hasta el suelo, con lágrimas en los ojos. Mi furia se disolvió, reemplazada por una profunda tristeza mezclada con compasión: no era traición en absoluto, sino la verdad de que había estado compartiendo una vida con un corazón que nunca había sido mío.
Sentada en el suelo frío, con las manos aún aferradas al borde del agujero, sentí que se me desgarraba el alma al ver a mi esposo arrodillado ante el retrato de su difunta esposa. Había temido otra mujer de carne y hueso, otra aventura, pero en realidad, mi competidora era una reliquia del pasado.
Una vez tuve la esperanza de que con amor sincero y compromiso constante, finalmente se acercaría a mí. Pero finalmente aprendí que algunas heridas y emociones son irreparables. Solo era una visita en un hogar donde el corazón ya estaba sellado ayer.
Esa noche volví a mi habitación, hundí la cara en la almohada y lloré hasta agotarme las lágrimas. Ya no estaba enojada con él; solo me compadecía de mí misma: una mujer que había ofrecido su juventud a un corazón que ya no tenía espacio para ella.
En los días siguientes, continué con mis tareas: cocinar, lavar y limpiar. Pero dejé de esperar abrazos o palabras sinceras. Simplemente viví en silencio, observando, esperando y moldeando mi decisión.
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