Tras años de lucha como artista, acepté un trabajo sirviendo champán en una galería exclusiva. Durante una subasta, me quedé paralizado.
Déjame contarte cómo serví champán en la misma galería donde mis sueños robados se subastaron al mejor postor. Porque a veces la vida tiene un sentido del humor retorcido, y a veces eso es justo lo que necesitas para recuperar la compostura.
Tres meses antes, yo era Margaret Thompson, tenía sesenta y ocho años e era invisible para todos, salvo para los cobradores y los dependientes, que apenas me miraban cuando contaba el cambio exacto. Mi esposo, Robert, llevaba ocho años muerto, dejándome con una hipoteca que no podía pagar y recuerdos que no alcanzaban para pagar el alquiler. Mi hijo David me visitaba dos veces al año con su esposa, Ashley, el tiempo justo para recordarme lo decepcionados que estaban con mis decisiones.
"Mamá, podrías haber sido alguien", decía David, mirando mi desordenado apartamento con esa expresión que los hijos reservan para los padres que no han alcanzado su potencial. "Todo ese talento se desperdició". No se equivocaba con lo del talento. Hubo una vez, Margaret Thompson, Maggie Hartwell, la chica que pintaba paisajes tan reales que se podían oler las flores silvestres y la niebla matutina.
Había ganado una beca para el Instituto de Arte de Chicago, tenía una galería interesada en mi obra, tenía sueños más grandes que el pequeño pueblo de Kansas donde crecí. Entonces apareció Robert. El amable y serio Robert, con su título en contabilidad y un plan de vida sensato. Me casé a los veintidós, David a los veinticuatro, y de repente el arte se convirtió en algo que hacía cuando tenía tiempo. El estudio se convirtió en una habitación de invitados. El caballete se trasladó al garaje, y finalmente los pinceles se guardaron en cajas etiquetadas con «Algún día».
Tras la muerte de Robert, intenté encontrar esas cajas. Intenté recordar quién era, pero Someday había quedado sepultado bajo ocho años de dolor y dificultades económicas. La inundación del sótano de hacía dos años se llevó lo que quedaba de mi pasado artístico: lienzos, pinceles, incluso las fotografías de mi obra. O eso creía.
Cuando David mencionó que Ashley había conseguido trabajo en la prestigiosa Galería Whitmore del centro, sentí una punzada de orgullo. Al menos una persona de la familia se estaba labrando un nombre en el mundo del arte, aunque solo fuera vendiendo los sueños de otros.
"Ashley lo está haciendo de maravilla", había dicho David durante su última visita. "Tiene un ojo especial para el talento. Eleanor Price cree que tiene un gran potencial como curadora". Yo dirigí la visita y asentí, interpretando el papel de suegra comprensiva que había perfeccionado con los años. ¿Qué más podía decir? ¿Que sentía el pecho lleno de cristales rotos al ver a otra persona vivir la vida que yo había renunciado?
Cuando Eleanor Price me llamó personalmente para ofrecerme un trabajo como asistente en eventos de la galería, me sorprendió demasiado como para decir que no. Me dijo que Ashley me había recomendado. Pensó que podría disfrutar de nuevo del arte. "No es mucho", explicó Eleanor con su voz aguda y refinada. "Solo sirvo champán y canapés en inauguraciones y subastas. Pero Ashley mencionó que tienes formación artística y que prefiero personal que aprecie lo que mostramos".
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