Puse las escrituras nuevas sobre la mesa.
—Este terreno, esta casita de adobe y todo lo que hay dentro, ahora está a mi nombre. Legalmente. Y sobre la camioneta de Luis… el abogado ya metió una orden de embargo precautorio esta mañana por la deuda documentada de los depósitos. La policía debe estar por llegar.
—¡Eres una maldita! —gritó Luis, lanzándose hacia mí.
Mi padre lo detuvo.
—No soy maldita —dije—. Soy la dueña. Y como el patrón aquí dice que “aquí manda él”, ahora mando yo.
Señalé la puerta.
—Tienen 24 horas para largarse. Todos. Tú, Luis, tu esposa, y ustedes dos también, papás. Porque si “la familia se ayuda”, ustedes no son mi familia. Son parásitos.
—¡Pero somos tus padres! ¡Estamos viejos!
—Tienen la energía suficiente para gastarse mi dinero en fiestas. Tengan la energía para trabajar.
Salí al patio.
Al rato llegó la grúa por la camioneta de Luis. Lloró como un niño cuando se la llevaban.
Hoy estoy sola en la casita de adobe. Voy a demolerla. Voy a construir mi casa, yo sola, vigilando cada ladrillo.
Me duele el alma, sí. Pero prefiero dormir sola en un catre mío, que acompañada de traidores en una mansión de mentiras.
¿Hice mal en quitarles el terreno a mis padres ancianos o ellos perdieron ese derecho al robarme durante una década?
El sudor del migrante es sagrado. No dejes que nadie se aproveche de tu sacrificio. Síguenos para más historias.
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