Detuve el coche patrulla y salí, la grava crujiendo bajo mis botas.
Algo se encogió en mi pecho. Ya había visto ese tipo de inacción antes: la actitud excesivamente tranquila y cautelosa de la gente obsesionada con algo de lo que simplemente no pueden alejarse.
Era el tipo de quietud que te envuelve antes de que lleguen las malas noticias.
Me pregunté si sería el mismo tipo de sensación extraña que me había invadido durante el ataque cardíaco de Leo.
Cuando me acerqué, el grupo se separó lo suficiente para que pudiera verlo.
El hombre estaba desplomado contra la pared de ladrillos, con las piernas torpemente separadas y la barbilla apoyada en el pecho. Un largo rasguño rojo le recorría la cara. Respiraba con dificultad. Tenía la camisa empapada y pegada a las costillas.
Pero no fue la sangre de su herida lo que detuvo a la gente. Fue el hecho de que este hombre indefenso no tenía brazos.
—Dios mío, apesta. ¡Que alguien llame a alguien! —susurró un hombre cerca del borde del círculo.
"Probablemente esté bajo la influencia de algo. O de un cóctel de algo", dijo otra mujer.
"¿Por qué tiene que estar aquí?" preguntó un adolescente poniéndose la capucha sobre la cabeza.
"Aléjate de él, Chad", dijo una mujer, probablemente la madre del adolescente. Su rostro estaba contraído en una expresión de asco. "Es repugnante. Es realmente repugnante pensar que en nuestro pueblo haya gente así".
No lo dudé. Pasé junto a ellos y me agaché junto a él.
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