Todas las tardes, generalmente alrededor de las dos o tres, mi hija Kavya me llamaba
Había dado a luz hacía solo diez días y estaba confinada en casa con su esposo en la aldea de Bhawanipur, distrito de Barabanki, Uttar Pradesh. Su voz resonó en el auricular:
— “Mamá, estoy agotada… Tengo miedo… Por favor, ven, ya no aguanto más esto…”
Escuchar esas palabras me destrozó por completo, pero al mirar a mi marido, Sri Shankar, solo respiré:
—Espera. Tu hija se acaba de casar; no te preocupes por los suegros. Es normal estar confinada en casa; no me extraña que llore.
No encontraba paz. Noche tras noche sonaba el teléfono; la recién nacida lloraba como si le hubieran roto el pecho. Yo también lloraba, con el corazón en la mano, pero temía las habladurías si iba a buscarla.
Entonces, una mañana, llegué a mi límite. Desperté a mi esposo y le dije con firmeza:
—Tengo que irme ya. Si sus suegros se niegan, llevaré a Kavya a casa de todas formas.
Fuimos a toda velocidad de Lucknow a casa de sus padres, a más de treinta kilómetros de distancia. Al llegar a la entrada de tejas rojas, vi algo que me hizo tambalear el mundo. Todo se volvió borroso y me desplomé en el suelo del patio.
En el centro se encontraban dos ataúdes, colocados uno al lado del otro, cubiertos de blanco y adornados con guirnaldas de caléndulas; del santuario se elevaba humo de incienso y gemía un cuerno funerario.
Mi marido dio un grito desesperado, me vio y gritó:
—¡Oh Dios… Kavya!
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