Siempre había sido un hombre de ciencia. Pero la junta del hospital lo presionaba para que diera respuestas. Los medios de comunicación habían empezado a husmear. Y las enfermeras, aterrorizadas y avergonzadas, habían empezado a solicitar que las reasignaran de la habitación de Michael.
Fue entonces cuando el Dr. Mercer tomó una decisión que lo cambiaría todo.
Un viernes por la noche, después de que la última enfermera terminara su turno, entró solo en la habitación 312B. El aire olía ligeramente a antiséptico y desinfectante de lavanda. Michael yacía inmóvil, como siempre, con las máquinas zumbando constantemente a su lado. Mercer revisó la cámara: pequeña, discreta, oculta en un respiradero frente a la cama.
Presionó grabar.
Y por primera vez en años, se alejó de la habitación del paciente con miedo de lo que realmente podría encontrar.
Cuando el Dr. Mercer revisó la grabación a la mañana siguiente, tenía las palmas de las manos húmedas. La oficina de seguridad del hospital estaba en silencio; el único sonido era el zumbido del aire acondicionado y el pitido distante de los monitores. Abrió el archivo y hizo doble clic en la marca de tiempo: 2:13 a. m.
Al principio, todo parecía normal. La habitación, tenuemente iluminada, el ritmo cardíaco constante del monitor de Michael, una enfermera entrando silenciosamente con un portapapeles. Era Laura Kane.
Revisó la vía intravenosa, ajustó el tubo de oxígeno y se detuvo, de pie junto a su cama más tiempo del habitual. Durante varios segundos, permaneció inmóvil. Luego extendió la mano y le rozó la suya suavemente. Mercer se acercó.
—Vamos, Laura —murmuró para sí.
Laura se sentó en la cama. Movía los labios: le hablaba. Su expresión era tierna, casi íntima. Entonces hizo algo que a Mercer le encogió el estómago: le levantó la mano, la besó suavemente y rompió a llorar.
No era lo que esperaba. No hubo ningún acto inapropiado, ninguna violación de la ética; solo una mujer que se derrumbaba bajo el peso de la emoción. Se inclinó, apoyó la frente en el pecho de Michael y susurró entre lágrimas.
Pasaron las horas. No ocurrió nada más.
Mercer revisó más imágenes, la noche siguiente y la siguiente. Escenas similares, enfermeras diferentes. Hablaban con Michael, a veces le cantaban, a veces lloraban a su lado. Una enfermera incluso trajo un libro y leyó en voz alta. Las imágenes mostraban dolor, soledad y conexión humana, no mala conducta.
Pero entonces, en la sexta noche, notó algo.
A las 2:47 a. m., el monitor cardíaco parpadeó. El pulso de Michael, normalmente lento y constante, comenzó a aumentar. La enfermera esa noche, una mujer llamada Rachel, se quedó paralizada, mirando el monitor. Lo llamó suavemente, tocándole la muñeca.
El ritmo cardíaco se disparó nuevamente.
Y entonces, por imposible que pareciera, los dedos de Michael temblaron.
Mercer lo repitió una y otra vez. Era pequeño, apenas perceptible, pero real. A la mañana siguiente, Rachel dijo haber sentido un calor extraño en la habitación, pero no había notado el movimiento.
Mercer se reclinó en su silla, con el corazón palpitando con fuerza.
¿Qué pasaría si, después de años de quietud, Michael...
¿Reeves estaba empezando a despertar?
Le realizaron nuevas pruebas neurológicas esa tarde. El electroencefalograma mostró cambios leves pero innegables: aumento de la actividad cortical. Un patrón de respuesta que no se había observado antes.
Aún así, eso no explicaba los embarazos.
Hasta que llegaron los informes del laboratorio.
El laboratorio de ADN del hospital había procesado una solicitud confidencial que Mercer había enviado semanas antes: pruebas de paternidad para los fetos. Los resultados cayeron sobre su escritorio como un arma cargada.
Los cinco fetos compartían el mismo padre biológico.
Y no eran los maridos ni las parejas de ninguna de las mujeres.
Era Michael Reeves.
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