Tengo 55 años y, por primera vez desde que tenía 19, no tengo a nadie a quien llamar "mi marido".
Se llamaba Greg. Raymond Gregory en todos los sentidos, pero Greg para mí.Un martes lluvioso, un camión no paró a tiempo.
Estuvimos casados 36 años. Sin grandes dramas. Ningún cuento de hadas. Sólo el tipo de matrimonio tranquilo construido sobre listas de la compra, cambios de aceite y él ocupando siempre el asiento exterior en los restaurantes "por si algún idiota atraviesa la ventana".
Entonces, un martes lluvioso, un camión no paró a tiempo. Una llamada de teléfono, un viaje al hospital, un médico diciendo "lo siento mucho", y eso fue todo. Mi vida se dividió en Antes y Después.
El día del funeral, me sentía vacía. Había llorado tanto que me dolía la piel. Mi hermana Laura tuvo que subirme la cremallera del vestido porque mis manos no paraban de temblar.Parecía tranquilo.
La capilla olía a flores y café. Música suave de piano. La gente me tocaba el brazo como si fuera a desmoronarme si apretaban demasiado.
Y allí estaba él. Greg. Con el traje azul marino que le había comprado para nuestro último aniversario. El pelo alisado hacia atrás, como hacía siempre para las bodas. Las manos juntas, como si estuviera descansando.
Parecía tranquilo.Fue entonces cuando lo vi.
Me dije: "Ésta es mi última oportunidad de hacer algo por ti".
Cuando la fila se redujo, me acerqué con una sola rosa roja. Me incliné y levanté suavemente sus manos para meter el tallo entre ellas.
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