Ethan desapareció poco después, dejando atrás sólo preguntas que ya no me interesaba hacer.
Pero lo más difícil no fue su ausencia, sino reconstruir mi confianza.
Durante meses, me despertaba en mitad de la noche, sobresaltado por cada sonido. Pero poco a poco, la paz volvía.
Vendí mi casa de la ciudad y me mudé definitivamente a la villa de la playa, el único lugar que todavía sentía como mío.
Cada mañana, camino por la arena con una taza de café y me recuerdo:
La amabilidad sin honestidad no es amor.
El cariño sin libertad es control.
Ya han pasado tres años. Tengo sesenta y dos.
Dirijo una pequeña clase de yoga para mujeres mayores de cincuenta; no para estar en forma, sino para ganar fuerza, paz y autoestima.
A veces, mis alumnos me preguntan si todavía creo en el amor.
Sonrío y les digo:
Claro que sí.
Pero ahora lo sé: el amor no es lo que te dan, sino lo que nunca te quitan.
Y todas las noches antes de acostarme, todavía me preparo un vaso de agua tibia: miel, manzanilla y nada más.
Lo levanto hacia mi reflejo y susurro:
“Por la mujer que finalmente despertó”.
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