Supe que algo andaba mal en el momento en que la hija de cinco años de mi esposo se mudó con nosotros y dejó de comer como una niña normal. Todas las noches, su plato permanecía intacto, su voz baja y distante mientras murmuraba: “Lo siento, mamá… no tengo hambre”, como si temiera lo que pasaría si decía algo más. Me dije a mí misma que era estrés, que tal vez necesitaba tiempo, pero en el fondo, lo presentía: esto no era comer de forma selectiva. Esto era silencio. Esto era supervivencia. Mi esposo lo ignoró, apenas levantando la vista del teléfono, diciendo: “Se acostumbrará”, pero la inquietud en mi pecho solo se hacía más pesada con cada comida que ella rechazaba. Entonces, una noche, mientras él estaba de viaje de negocios, ella entró sigilosamente en la cocina tarde, con el rostro pálido, las manos temblorosas, y susurró: “Mamá… necesito decirte algo”. El aire se enfrió. Mi corazón golpeó contra mis costillas. Y antes de que pudiera terminar, antes de que pudiera procesar el miedo en sus ojos, agarré mi teléfono y llamé a la policía, inmediatamente.

adminon

La expresión de la oficial Ramírez se endureció, sólo por un segundo, pero mantuvo su voz suave.

“¿Qué hace cuando viene?”

Lily bajó la mirada. «Se sienta en el sofá. Me observa. A veces dice que soy bonita. A veces me dice que me siente más cerca. Y si no lo hago… dice que le dirá a papá que soy mala».

Se me revolvió el estómago.

“¿Cuántas veces ha venido?” preguntó el oficial.

Lily levantó tres dedos. «Tres. Quizá cuatro».

“¿Y cuándo viene?” preguntó Ramírez.

Lily susurró: “Cuando te hayas ido”.

De repente recordé las tardes que trabajé hasta tarde. Los días que hice recados. La única vez que fui a casa de mi hermana por dos horas.

Me sentí enfermo.

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