Una noche lluviosa, cuatro días después de que Miguel se marchara de viaje de negocios,
Lara estaba limpiando la cocina cuando oyó al señor Ernesto llamarla con una voz inusualmente urgente:
¡Lara! ¡Ven aquí, date prisa!
Su corazón latía con fuerza.
Se limpió las manos rápidamente y subió las escaleras. En la habitación, el señor Ernesto estaba sentado a la vieja mesa. Frente a él había una caja de madera con la cerradura abierta.
—Cierra la puerta —dijo en voz baja—. Mira esto. Necesito tu ayuda, pero no se lo digas a nadie.
Lara estaba a punto de hacer más preguntas cuando, de repente, se oyó un fuerte ruido abajo: el sonido de una puerta al abrirse.
Unos pasos apresurados subieron las escaleras.
La puerta del dormitorio se abrió.
Miguel estaba allí, con la camisa aún mojada por la lluvia y los ojos rojos.
Miró a su esposa y luego a su padre, luego se detuvo en la puerta cerrada detrás de Lara.
"¿Qué está pasando aquí?" – su voz temblaba de ira.
Lara tartamudeó:
“Miguel… te has ido a casa, pensé—”
Pero Miguel lo interrumpió, entró directamente y señaló a su padre:
Papá, quiero saber la verdad. Cada vez que no estoy, ¿por qué llamas a Lara a tu habitación? ¡No digas que es solo por la casa!
El aire se espesó.
El señor Ernesto se puso de pie; su rostro ya no era severo, sino cansado.
Suspiró, sacó la caja de madera y abrió la tapa.
Dentro había un viejo álbum de fotografías, fotografías en blanco y negro de una mujer joven y letras amarillas.
“Ésta es tu madre, hijo”, dijo con voz entrecortada.
“Quería hacerte un regalo: un libro que contara la historia del amor que tu madre y yo teníamos antes de que ella muriera.
Pero no sé escribir ni elegir una imagen.
Así que le pedí ayuda a Lara, pero no quiero que lo sepas.
No quiero que te duela recordarla.
Miguel quedó atónito.
Se volvió hacia Lara.
Ella asintió y las lágrimas cayeron.
Papá, no quiero decírtelo, porque me da miedo que vuelvas a estar triste. Solo quiero ayudarlo a terminar el álbum que te va a regalar por tu cumpleaños.
Miguel se desplomó abrazando el álbum.
Padre, Lara… perdóname. Creí que me traicionabas.
Lara se atragantó con lo que dijo. Ernesto puso la mano sobre el hombro de su hijo y dijo suavemente: «Hijo, ya no hay dolor para un padre que sabe perdonar».
Esa noche, los tres se sentaron juntos.
Sobre la mesa había fotografías antiguas de su difunta madre:
su sonrisa, su cabello, las cartas de amor descoloridas.
Lara ayudó a organizar cada foto, Miguel escribió los títulos y Ernesto contó cada recuerdo.
Cada historia era como una pieza de un rompecabezas que formaba la imagen de su difunta madre.
La puerta de la habitación que una vez había estado cerrada y llena de secretos ahora estaba abierta, dejando que la luz inundara la pequeña casa.
Esa luz no sólo disipó la oscuridad del malentendido, sino que también iluminó el amor que parecía haberse quedado dormido en cada persona.
Y con el sonido de la lluvia cayendo en la terraza de Ciudad Quezón esa noche, la gente escuchó risas, no fuertes, no ruidosas, pero suficientes para saber: a veces, el amor familiar toma sólo un segundo para comprender, pero toda una vida para mantenerlo.
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