Parker tragó saliva. "Ese es Atlas".
El nombre me impactó.
—Es de un agente retirado de las Fuerzas Especiales —continuó Parker—. Grant Holloway. Vive cerca de la cantera, a las afueras del pueblo. Tiene una hija.
Sentí una opresión en el pecho. "¿Su nombre?"
—Maeve —dijo Parker—. Seis años.
Antes de que pudiéramos decir más, Allison regresó sosteniendo una bolsa de evidencia sellada.
“Encontramos esto en su bolsillo”.
Dentro había un trozo de papel empapado, escrito con letra adulta y apresurada.
No fue su intención. Perdió el control.
El silencio se apoderó de la habitación.
Parker dejó escapar un suspiro lento. "Grant ha estado pasando apuros", dijo. "¿Pero lastimar a su propio hijo?"
Las luces parpadearon.
Una vez.
Dos veces.
Luego todo se oscureció
Las luces de emergencia inundaron el pasillo de rojo mientras Atlas se levantaba, con los dientes al descubierto, el cuerpo rígido y mirando hacia el pasillo.
“Está aquí”, susurré.
Una voz tranquila resonó en la oscuridad: «Doctor, solo quiero a mi hija».
Parker levantó su arma. «Grant, acércate a la luz».
—No puedo —respondió la voz suavemente—. No después de lo que he hecho.
Una sombra se movió por el pasillo.
Atlas me miró, luego miró hacia el ala CT, y comprendí con escalofriante claridad lo que estaba a punto de hacer.
"Encuéntrala", susurré.
Corrió.
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