Adrián cayó de rodillas como si le hubieran quitado el aire. “Bianca… Abril…”
Las niñas lo miraron, pero no se acercaron. Retrocedieron detrás de Julián, aferrándose a él como a un muro. Julián giró la cabeza. “No se acerque todavía… ellas tienen miedo.”
“Pero soy su padre…” La voz de Adrián se quebró.
“Ahora mismo… yo soy el único que no les da miedo”, dijo Julián con una verdad que fue un golpe directo al alma. Y Adrián entendió, en esa frase, la magnitud del infierno que ellas habían vivido.
No intentó tocarlas. Se quedó quieto, llorando en silencio, para no asustarlas más. Y en ese dolor, se prometió algo: no solo iba a sacarlas de allí. Iba a descubrir quién se atrevió a borrarlas del mundo.
Al caer la noche, Julián insistió en salir. “De noche vienen hombres… a veces buscan metal… a veces niños.”
Adrián se agachó a la altura de sus gemelas. “Me voy… pero volveré. Mañana y todos los días hasta que ya no tengan miedo. No voy a gritar. No voy a tocarlas sin permiso. Y no voy a alejarlas de Julián.”
Bianca asomó medio rostro. Abril se abrazó más al niño, pero no lloró. Adrián se llevó ese pequeño milagro clavado en el pecho.
Esa madrugada, el millonario no durmió. Abrió su caja fuerte, sacó la carpeta del “Incendio. Caso 1487”, y por primera vez leyó como alguien que ya no está nublado por el duelo. Encontró lo imposible: las gemelas declaradas muertas a la misma hora exacta; un médico desconocido firmando certificados; un hospital público en otro distrito que no coincidía con la versión oficial.
Cuando un mensaje anónimo vibró en su teléfono —“Deja de mover lo del incendio. No sabes con quién te metes”— Adrián no sintió miedo. Sintió confirmación. Alguien estaba vigilando. Alguien sabía que él había empezado a tirar del hilo.
En el Hospital del Norte, la recepcionista lo miró con indiferencia. “El doctor Manuel Reyes falleció hace dos meses.”
“¿Cómo murió?”
“Suicidio. Eso dicen.”
Y el archivo del doctor había sido retirado “por orden legal”. Demasiadas puertas cerradas. Demasiadas coincidencias.
Al amanecer, Adrián volvió por Julián con un coche viejo y discreto. El niño lo esperaba con ojeras profundas y un pan duro en las manos. “Pensé que no volvería”, murmuró.
“Prometí volver”, dijo Adrián. “Y voy a cumplirlo.”
Caminaron hacia el basurero por el camino lateral. Julián estaba tenso. “Anoche escuché una furgoneta cerca… las niñas se asustaron mucho.”
El aire se volvió un filo. “¿Una furgoneta blanca?”
“Sí… la misma de la otra vez.”
Cuando llegaron al hueco, todo estaba revuelto. La lona corrida. La manta desaparecida. Y lo peor: silencio. No había llanto. No había movimiento.
Julián corrió y buscó como un animal herido. “¡Bianca! ¡Abril!” Nada.
Adrián sintió que el corazón se le comprimía. En el suelo, huellas pequeñas —las de las gemelas— y al lado marcas profundas de botas adultas que no eran suyas. Y entre bolsas, medio enterrado, encontró un lazo rosa. Uno que él mismo había comprado el día que cumplieron un año.
“Se las llevaron”, susurró Julián, y el terror le rompió la voz.
Adrián apretó el lazo entre los dedos como si apretara vida. “Hoy comienza la verdadera búsqueda”, dijo con una calma que no era calma, era furia controlada. “Y no vamos a rendirnos.”
Siguieron las huellas hacia la zona más inestable del vertedero, donde el metal formaba pasillos estrechos y la luz apenas entraba. Encontraron un trozo de manta infantil azul con un sol estampado, y el estómago de Adrián se hizo piedra. “Esta es de Bianca.”
Más adelante, Julián vio algo brillante. Un prendedor de oro, fino, elegante. Adrián lo reconoció al instante: Rebeca lo llevaba siempre en su abrigo caro. La sangre le zumbó en los oídos.
“No puede ser…”
“Señor…” Julián tragó saliva. “Su exesposa sabe que las niñas están vivas.”
No solo lo sabía. Había estado cerca.
El sollozo llegó como un hilo desde la oscuridad. Adrián se quedó quieto. “¿Las oíste?”
Julián asintió con los ojos abiertos de par en par.
Doblaron una esquina entre metales aplastados y allí estaban: Bianca y Abril abrazadas entre sí, temblando, con los ojos rojos. Delante de ellas, un hombre robusto con capucha y guantes, botas grandes, agachado, revisando mantas como quien busca algo… o espera el momento exacto para arrancarlas del mundo.
El desconocido los vio, se levantó de golpe y corrió hacia un hueco lateral, desapareciendo entre el metal como si el basurero se lo tragara.
“¡No!”, gritó Julián, pero ya era tarde.
Adrián corrió hacia sus hijas y se detuvo a centímetros, luchando contra el impulso de abrazarlas y el miedo de asustarlas. Julián se arrodilló y las envolvió con su voz. “Soy yo… ya está… nadie les va a hacer daño.”
En un metal cercano, Adrián vio una inicial marcada con tiza blanca: una sola letra. R.
El aire se le congeló. R de Rebeca.
Bianca alzó la manita y señaló hacia donde había huido el hombre. Sus labios temblaron. Y por primera vez, una palabra salió como un susurro roto:
“Malo.”
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